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Devant la source qui creuse sa flûte et le son d'un poème-fleuve, dans l'union libre des cailloux, il vaut mieux avaler sa langue avec grand goût.
Un seul mot peut gâcher en profondeur le bruit des vagues.
James NOËL, Anthologie de poésie haïtienne contemporaine, Points, 2015.
Et la douleur, où
est-elle maintenant ?
La semence qu'ont
reçue de tes yeux de
tes mots les saisons ?
Les lieux et corps où tu
vécus et soutins,
à pétrir d'invisible
ta statue de souffle.
Ô cariatide d'air :
Un homme.
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Claude ADELEN, Légendaire, Flammarion, 2009.
Le poème de la terre
au mois de mars, en l'an du soulèvement, la terre nous révéla des secrets sanglants. Au mois de mars, cinq filles passèrent devant les violettes et le fusil. Elles s'arrêtèrent devant la porte d'une école et s'enflammèrent ainsi que les roses et le thym du terroir. Elles inaugurèrent le chant de la terre. Elles entrèrent dans l'étreinte ultime - Mars vient sur terre du ventre de la terre et de là dans des filles - Les violettes se penchèrent légèrement pour laisser passer la voix des filles. Les oiseaux tendirent leurs becs en direction du chant et de mon cœur
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Mahmoud DARWICH, Rien qu'une autre année, Editions de minuit, Trad. A.Laâbi, 1983.
Pour m'endormir, je mets
le masque du sommeil : un léger voile
que je tisse avec les événements du jour
et les mots dont je perds le fil en m'endormant.
Une toile aussi fine que celle de l'araignée
où restent au matin des lambeaux de rêves :
des images prises au piège, les discours décousus
d'un somnambule qui se réveille.
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Gérard MACÉ, Homère au royaume des morts a les yeux ouverts, Le bruit du temps, 2015.
La Douleur, solitaire,
masse de femme opulente, inaccessible,
au milieu de la pelouse.
Sur la surface lisse déroulée
dans la lumière du soir presque irréelle
et que laque un soleil acrylique de cinq heures,
autour de l'étrangère qui s'est assise là,
Claudiquent les étourneaux comme un seul geste,
en tout sens. Quel calligraphe trempe
dans l'encre de chine ces porte-plume ?
quelle main invisible guide leurs becs avides ?
ils sautillent, ils crient,
Sur l'herbe de soie ils écrivent
la douleur, l'incompréhensible idéogramme.
Claude ADELEN, Légendaire, Flammarion, 2009.
La pensée dont la ligne s'enfonce
en attendant que la vérité
morde à l'hameçon.
Mais la vérité n'est pas ce poisson mort
qu'on vend à la criée. C'est le vif argent
qui file entre les doigts, c'est l'ombre
autant que la proie, l'anguille sous la roche
qui va mourir en haute mer.
Gérard MACÉ, Homère au royaume des morts a les yeux ouverts, Le bruit du temps, 2015.
Vieux penseur
qui ne veut rien changer au langage,
tu pèses les choses et les astres, et même
les souvenirs sur des balances où le temps
met tout son poids.
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Gérard MACÉ, Homère au royaume des morts a les yeux ouverts, Le bruit du temps, 2015.
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Chante ma croissance de champignons sur le corps de la terre. Les gitans n'aiment pas l'agriculture
mais ils sèment des chevaux dans les cordes de leurs guitares et ne remplissent pas de blé les cercueils à l'instar des Égyptiens
ce n'est qu'en groupe qu'ils vont en Andalousie
chante les champs et le soleil où le cœur galope inlassablement... Désert
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Mahmoud DARWICH, Rien qu'une autre année, Éditions de minuit, Trad. A.Laâbi, 1983.