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Jusqu'à la fin des fins écrire afin
de ne jamais se réveiller des mots
Croire accoupler les mots toujours comme des corps
Dans le murmure prolongé du jouir
Que tout se taise, rien ne parle,
dans le bordel amer de l'écriture
qu'il n'y ait plus d'autre miroir
qu'au dos des mains les tavelures
de l'âge...
Claude ADELEN, Aller où rien ne parle, Ed. Léo Scheer, 2001
Écris une vision de bonheur de paradis
avec les choses vues et entendues quand tu écris
les ruisseaux les cascades que tu dis
les Pindare Hölderlin & Claudel
ceux que tu étudies
et là-haut ou autour les trous noirs
l'énergie sombre du déploiement quand le poème cherche encore son titre
et vois : la poésie est toujours en-dessous
de la poésie
Claude MINIÈRE, Refaire le monde, Gallimard, 2021
elle
écrit
façon de multiplier
la réalité elle
suggère
quête son double
la pensée même
demande
les fenêtres
Michaël GLÜCK, l'imaginaire & matières du seuil, cadex éditions, 1996
J'ai trouvé. Je suis un solitaire.
Écrire est pour m'en sortir.
J'observe mes confrères. Ils ne sont pas solitaires.
Ils écrivent pour s'en entrer.
C'est enfin clair.
Jacques JOUET, Dos, pensée (poème), revenant, POL, 2019
ne pas vivre
pour écrire
devenir le chouca
de sa propre chair
métamorphose
Écrire c'est donner du sens à la souffrance
(Alejandra PIZARNIK, Atelier fiction)
Écrire c'est prendre du temps à l'immédiat
Écrire c'est offrir de sa langue à l'étranger
Écrire c'est retirer de l'utile à sa vie
Écrire c'est rendre sa méditation au monde
Naître c'est troquer l'apesanteur contre la souffrance
Dormir c'est ne plus prêter l'oreille à la souffrance
Aimer c'est faire toucher les épaules à la souffrance
Mûrir c'est se réconcilier avec la souffrance
... il se sentit pauvre et minuscule dans le fracas sismiques des applaudissements qu'il approuvait dans l'ombre en pensant madre mía Bendicion Alvarado ça c'est un défilé, ce n'est pas comme ces parades minables qu'ils m'organisent ici, il se sentit diminué et seul, oppressé par la somnolence les moustiques les colonnes barbouillées d'or le velours fané de la loge d'honneur, merde alors, comment est-il possible que cet Indien puisse écrire une chose aussi belle avec la main qui lui sert à se torcher le cul, se disait-il, si excité par la révélation de la beauté écrite qu'il traînait ses grandes pattes d'éléphants captifs au rythme des coups martiaux des timbaliers, ...
Gabriel GARCIA MARQUEZ, L'automne du Patriarche, trad. Cl. Coufon, Grasset, 1976
de quoi écrire
autrefois
dans les cafés
rien à écrire
aujourd'hui
de quoi gratter