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La plus courte, la ligne droite briserait un charme supposé des détours et dérives dont le modèle serait la pente des caniveaux livrée à l'influx d'un cantonnier, maître de la trajectoire de la feuille morte, du bouchon de liège. La circonvolution me provoque de ses courbes, et le hasard comme un joueur épris d'abandon, dépris de toute volonté, au risque d'une vie embouteillée.
Un bouchon de liège.
Convergent couleurs et senteurs tirées de terre, mer et arbres pour nourrir piétinements, circonvolutions et palabres, les satisfaire comme des ventres pour une semaine quand reviendra s'installer le marché dans la tranche d'une ombre modifiée plus ou moins, jusqu'à complet renouveau passées quatre saisons sous l'exacte conjonction elle aussi revenue du soleil et du clocher.
papier
tabac
feuilles usinées ensemble
polluantes
ensemble
La plus courte, la ligne droite briserait un charme supposé des détours et dérives dont le modèle serait la pente des caniveaux livrée à l'influx d'un cantonnier, maître de la trajectoire de la feuille morte, du bouchon de liège. La circonvolution me provoque de ses courbes, et le hasard comme un joueur épris d'abandon, dépris de toute volonté, au risque d'une vie embouteillée.
Un bouchon de liège.
Ce doit être comme un mince filet qui suit sa pente triste vers un caniveau menant à l'obscur, juste avant l'oubli, un écoulement sans reflets d'eaux usées à des besognes grises. Dans le foisonnement des conversations, ma voix se perd, trop basse pour les pétulances du champagne, trop haute pour le secret des confessions.
Ma voix se perd.
Je pèse comme un enfant, peu visible mon empreinte, et quand je marche, plus suspendu que sujet à l'attraction terrestre, une feuille à sa branche, généalogique mais d'attache fragile, un enfant porté par le fleuve vers une terre à la promesse toujours retardée, et plus inquiet de ce flottement que de la force qui courbe mes épaules vers le sol.
Je pèse si peu.
deux cerises
un cordon
même chair
même sang
Les mollets lourds
de la poussière des sentiers
on rêverait de l'accord des bois
parfait de désordre
inspiré
goûterait de confiance
le mystère d'un gamelan à venir
dans le juste hasard d'une ondée
grand-œuvre vertical
consolant de son lait végétal
libéré des écorces
La bouche sèche
de la poussière des sentiers
j'envierais ce parler clair
ensemble percuté et fluté
par la grâce de bras anonymes
et de poitrines sans nombre
confondues