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Au passage des fourmis, que de safranés moinillons, même nus pieds, prennent soin de les épargner
nous rengorge d'un espoir enfantin, mais comme dispersé d'un coup de pied ancien
Pourquoi faut-il le bizarre de ces défroques pour retrouver le chemin de ce Jardin ?
On l'appelle le livre des visages, on y voit des amis qui sourient, joie de vivre de ce siècle
Les pouces sont levés, comme gantés de velours, puis indistinctement semblent pointer le sol
devant qui rechigne à ce bonheur usiné
Sur la foi d'un livre majuscule, on condamne des âmes, pour les avoir jugées minuscules
et les corps versent le sang, en tribut à cette encre, coupable elle aussi
d'être révélée
La grandeur qu'il lui avait donnée faisait trembler de crainte devant lui peuples, nations et langues ; il tuait qui il voulait, laissait vivre qui il voulait, abaissait qui il voulait.
Daniel 5, 19
Interrogations et doutes jalonnent le chemin de sources où se baigner
en prévision des certitudes et vérités, qui encrassent nos oreilles, assèchent notre gorge
Bien plus que la question, les réponses nous torturent
L'intensité de l'ampoule fléchit, et la confusion brouille nos oreilles
Frères de sang, poésie et silence s'évident
Privés de la surprise du temps qu'il fera
ne nous reste que celle de celui qu'il nous reste
C'était septembre
ou bien tout autre mois
propice à de petites cruautés :
l'ombre resserre ses anneaux.
Que veux-tu encore ?
Le souffle des dunes sur la bouche ?
La lumière presqu'à nu ?
Faire du corps entier
un lieu en marge de l'hiver ?
Eugénio de ANDRADE, Le poids de l'ombre, La différence, 1986.