2 R 7
Des fenêtres dans le ciel
ça n'existe pas, ni la farine et l'orge pour deux fois rien
Ou des dents aux poules
des calendes grecques
Ou peut-être à Bruxelles l'a-t-on vu, sous son air d'autrefois, surréel
L'azur était franc, mais les nuages facétieux, ainsi que les chapeaux, les pommes, les arbres
Les portes, aussi, n'ouvraient que sur des chausses-trappes, des rêves, obstrués de murs de briques
Puis une porte, non le ciel, tombe sur la tête de l'incrédule et l'écrase
enfoncée, non par l'ennemi, mais par la promesse du bon grain
et la précipitation de la foule, sous la lourde main de Dieu
