PONT en FILIGRANE

De l'Ascension des Arts,

lancer un Neuf de pierre flottant.

L'Évêque romain, suspendu.

 

Laurent ALBARRACIN et la FOUGÈRE

Fougère foudre légère

poussée en son point d'impact

comme une cravache de l'air

un harnais de cuir en pot

un fouet sage, la côte d'une cage

où naît l'oiseau du ciel

 

Laurent ALBARRACIN, Le Secret secret, Flammarion 2012.

 

SOUPAULT, OUI ! le TROUPEAU, NON !

Jours blancs jours de peine

jours de laine moutons

que l'on pousse et que l'on tond

troupeaux de jour sans haleine

...

 

Philippe SOUPAULT, L'arme secrète, 1946.

 

Daniel BOULANGER A MANGÉ son PAIN BLANC

retouche au détachement

 

vieille et soudain perverse

l'âme au marteau d'ivoire disperse

livres tableaux dessins et fleurs de paravents

 

les murs sont blancs

 

Daniel BOULANGER, Vestiaire des anges, Grasset, 2012.

 

ALICE au PAYS des MERDOUILLES

Quand j’emploie un mot, dit Humpty Dumpty d’un ton méprisant, il signifie exactement ce qui me plaît de lui faire signifier. Rien de moins, rien de plus.
– La question, répondit Alice, est de savoir s’il vous est possible de faire signifier à un mot des choses différentes.
– La question, répliqua Humpty Dumpty, c’est de savoir qui va être le maître. Et c’est tout.

Lewis CAROLL, Au travers du miroir.

 

Ainsi débute la chronique de Brice COUTURIER de ce matin, la suite est à lire ou entendre ici. 

Daniel BOULANGER COMME du BON PAIN

retouche au bonheur

 

devant le jardin en prière

l'arbre épouse son ombre

le soleil pontifie

 

sur le bord d'un verre où dort un fond d'eau

une fourmi tourne et croit à l'éternité

 

Daniel BOULANGER *, Vestiaire des anges, Grasset, 2012

* les plus assidus auront remarqué qu'il est mon préféré à moi que je préfère.

Philippe SOUPAULT et les VENTS

...

Je songe à vous absents ivres ou dormeurs

vents de terre et de mer

vous qui apprenez qu'il faut vivre

avec des ailes

ou dormir sans scrupules

...

 

Philippe SOUPAULT, Georgia, 1926.

C'EST dans les VIEUX SOUPAULT...

Say it with music

 

Les bracelets d'or et les drapeaux

les locomotives les bateaux

et le vent salubre et les nuages

je les abandonne simplement

mon coeur est trop petit

ou trop grand

et ma vie est courte

je ne sais quand viendra ma mort exactement

mais je vieillis

je descends les marches quotidiennes

en laissant une prière s'échapper de mes lèvres

À chaque étage est-ce un ami qui m'attend

est-ce un voleur

est-ce moi

je ne sais plus voir dans le ciel

qu'une seule étoile ou qu'un seul nuage

selon ma tristesse ou ma joie

je ne sais plus baisser la tête

est-elle trop lourde

Dans mes mains je ne sais pas non plus

si je tiens des bulles de savon ou des boulets de canon

je marche

je vieillis

mais mon sang rouge mon cher sang rouge

parcourt mes veines

en chassant devant lui les souvenirs du présent

mais ma soif est trop grande

je m'arrête encore et j'attends

la lumière

Paradis paradis paradis

 

Philippe SOUPAULT, Georgia, 1926.