Coleman HAWKINS : un MORCEAU de BRAVOURE

 

Body and soul

 

Clapotis d'abord, balancement, puis tumulte

aux confins de la suffocation,

un nageur, un naufragé peut-être.

Il souffle dans son saxophone, autant que le contraire

L'air expiré lui revient, l'éloigne de sombrer

à la surface il pourra durer

 

Haletant

souffleur inspiré d'un verre à jamais miraculé

au bord de la brisure corps et âme

 

En cette marée la nuit vaut le jour

la phrase sans cesse s'augmente

mais le jour n'éteint la nuit

ni l'onde noire ce cuivre flotté

tant qu'aux poumons reste un peu d'air

à expulser en morceaux de bravoure

 

PAS LA MÊME CHANSON

 

Chanson, renonce au refrain, mêmes eaux où ne pas nager

sonne la sortie du labyrinthe

 

BULLITT

Bullitt

 

Sur la tête du flic

les cymbales rappellent Damoclès

C'est qu'un sénateur mène grand train

pour le mettre au pas

 

Le soleil répand ses cuivres

sourdine et piston règnent en coulisse

 

Puis l'ambiance flûtée de ces années l'emporte

En souplesse et sur fond de Pacifique

la mustang s'affranchira de tout ce goudron

 

 

Gérard MACÉ : C'EST LE CŒUR

 

Vieux penseur 

qui ne veux rien changer au langage,

tu pèses les choses et les astres, et même

les souvenirs sur des balances où le temps 

met tout son poids. Vieux penseur sans visage, 

tu nous parlais des vérités consolantes, 

du travail et de la magie, de l’absente 

de tout bouquet dont les pétales 

étaient un emblème : le langage n’a pas

d’odeur, ni la fleur d’or de la mélancolie.

 

Tu sais qu’une rose est une rose dans toutes les langues. 

Autrefois c’était un reste de raison qui t’empêchait

de croire au sens caché, aujourd’hui c’est le cœur

qui refuse de s’emballer, de battre plus vite

en courant après des fantômes

 

Gérard Macé, Homère au royaume des morts a les yeux ouverts, Le Bruit du temps, 2015.

 

PAS de BRAS

Et c'est bien tout l'intérêt de la presse
que d'attirer l'attention des lecteurs
là où elle n'irait pas à première vue...

Annick de SOUZENELLE : le FRUIT de l'ŒUVRE

 

Tout artiste, si maître soit-il, connaît cette expérience selon laquelle sa création reçoit de lui une première force vitale qui, très vite, impose son autonomie et oblige l'artiste à coopérer avec elle ; l'œuvre a sa force créatrice interne ; elle conduit souvent l'auteur là où il ne croyait pas devoir aller, comme si elle avait une conscience et une sorte de connaissance du fruit qu'elle porte.

 

Annick de Souzenelle, La lettre chemin de vie, Albin Michel, 1993.

FOOTBALL : IN MAILLOT VERITAS

 

On savait les footballeurs pleins d'oseille
et souvent bêcheurs, mais là...

Giuseppe UNGARETTI en FÉVRIER

 

Sous les écorces, les sèves déjà

Comme à cause d'un vide, se réveillent,

Se délivrent, dans un délire de bourgeons :

Troublé, l'hiver dans son sommeil

- Et Février, lunatique, en profite

Pour s'accourcir -,

Secrètement, n'est plus livide.

...

 

Giuseppe UNGARETTI, Vie d'un homme, Poésie/Éditions de Minuit-Gallimard, Trad. Philippe JACCOTTET