En poursuivant votre navigation sur ce site, vous acceptez l'utilisation de cookies. Ces derniers assurent le bon fonctionnement de nos services. En savoir plus.
Peut-être viendra-t-elle
et je ne la reconnaîtrai plus, un soir,
elle, si jeune maintenant et brune, sans que
j'entende ses pas
et ce sera brusquement
le même désir emmêlé de nous et
je toucherai cette bouche
qui ne peut mentir
ni me dire qu'on l'attend ailleurs et que ce soir
elle passait très vite.
Claude ESTEBAN, Le jour à peine écrit, Gallimard, 2006
On ouvre le dictionnaire :
le premier verbe rencontré est abaisser.
A B C,
filigrane étonnant.
Abandonner
est le deuxième verbe
du volume fané
à la fleur de pissenlit.
Abattre le quatrième.
Au commencement était le préfixe privatif.
Chantal DUPUY-DUNIER, Mille grues de papier, Flammarion, 2013
Je voudrais
Je voudrais que ce soit avant : nos conversations.
Je voudrais que ce soit assoiffé : nos nuits.
Je voudrais que ce soit émouvant : nos mains.
Pascale PETIT, L'audace, Nous, 2020
Exposition Jeux de balles, jeux de ballons, Musée de Tessé, Le Mans
Diminuendo
À toi, je me plais à penser, à toi, je me plais à penser, à toi, je me plais à penser par cercles de plus en plus éloignés - les diminuendo que j'entends, simulant la distance. Et nous devenons minuscules parce que nous sommes loin l'un de l'autre, et nous devenons minuscules parce que nous sommes loin l'un de l'autre, et nous devenons minuscules parce que nous sommes loin l'un de l'autre, si loin que nous pourrions poser l'index l'un sur l'autre pour nous faire disparaître - ensemble.
Pascale PETIT, L'audace, Nous, 2020
Un pétale qui tombe
et la douceur du mot
soleil
sont là sur cette table,
tout
a recommencé sans moi, sans
que je sache
où le sang a jailli, comme
s'il faisait jour
très loin, dans le dehors.
Claude ESTEBAN, Le jour à peine écrit, Gallimard, 2006
Ébène bénin
Dévoré par les marnes
dévoyé par les mornes
veilleur attentif sous les fougères arborescentes
il scrute encore sa mémoire évidée
où se love le serpent du soleil
les glaires de la ville s'épanchent à ses pieds
la soldatesque ivre
les paillotes consumées
il titube aveugle dans son sang
à nuit close
sous l'oxyde des voix
bat
l'éternel tambour de la lassitude
Jacques ABEILLE, Petites proses plus ou moins brisées, Arfuyen, 2015
Et derrière la porte, il y avait
le rien ou plutôt
la matière du rien, une épaisseur
qui noyait tout et quand je franchissais
le seuil, c'était le rien qui
m'accueillait et j'aimais cette chute en moi
dans un indéfini
plus doux, plus vague où avoir mal
ne signifiait que d'être
là debout, près de la porte, sans savoir.
Claude ESTEBAN, Le jour à peine écrit, Gallimard, 2006
Neige, le bleu du pauvre, le blé du pauvre. Moitié brasier, moitié langue fatiguée, telle une éternité de blancheur, tel un ravissement
et un jardin paisible, le froid que je porterai jusqu'au fruit de l'abeille,
dons d'un gel obscur
Gaspard HONS, Les abeilles de personne, Le Taillis Pré, 2008