CALIBAN selon Paul De ROUX

 

Caliban

 

Les mots m'échappent,

qu'ils s'envolent !

Créature lourde, entravée,

que je ne les retienne pas

eux qui me viennent, légers,

d'un espace sans mesure

interdit à mes pas.

 

Paul de ROUX, La halte obscure, Gallimard, 2014

 

 

La TERRE selon Paul de ROUX

 

La ville que nul rayon ne saisit, n'enlace, ne réchauffe

laisse cependant circuler ses enfants pâles et dans ses rues

et dans la voie lactée - même s'ils ne savent pas

que toute artère a son double entre les étoiles

et si la terre se tait en chaque motte brune

c'est qu'elle n'a jamais cessé de parler

avec les langues des peuples vivants et des peuples morts

ainsi que quelques uns l'ont perçu, épelant

le vers grec ou russe - et ce n'est pas peu de choses non plus

que les lèvres qui épellent et le doigt qui suit le texte

soient faits d'argile ainsi qu'il a été dit.

 

Paul de ROUX, Le front contre la vitre, Gallimard, 1993

 

 

Paul De ROUX en BAS

 

Bas

 

La nuit n'est pas finie que le merle parle un peu

comme dans un ravin, dans l'ombre, très bas :

petits crissements de noix dans le poing

quelque chose qui n'éveillera personne - la nuit

la nuit encore partout avec ses appels de sirènes lointaines

le merle de dessous le plancher, dans le noir :

cuisine à l'aube, corps gourds

préparatifs autour d'une cafetière, si les mots passent

c'est entre les lèvres qui se déclouent, sommeil

fatigue, aube froide, toutes sortes de feuilles

à lever pour trouver un ver.

 

Paul De ROUX, Le front contre la vitre, Gallimard, 1993

 

 

DE ROUX en TERRAIN GLISSANT

 

"C’est la poésie qui vous tient par la main, le temps d’un poème. Le poète n’existe pas. Car il n’a aucun pouvoir sur la poésie. (Un sabotier mérite d’être appelé sabotier en ce qu’il a le pouvoir de faire des sabots quand il décide de se mettre à son établi.)"

(Paul de Roux, Au jour le jour, 3, Carnets 1985-1989, Ed. Le temps qu’il fait)

 

On peut aussi, au contraire, voir le poète comme un artisan consciencieux.

Et dès lors, la grâce, l'inspiration s'évanouissent. Ne reste que le labeur.

Et ce n'est plus la poésie qui prend le poète sur son aile, mais l'homme qui se fait, en même temps que son oeuvre.