DE ROUX en TERRAIN GLISSANT

 

"C’est la poésie qui vous tient par la main, le temps d’un poème. Le poète n’existe pas. Car il n’a aucun pouvoir sur la poésie. (Un sabotier mérite d’être appelé sabotier en ce qu’il a le pouvoir de faire des sabots quand il décide de se mettre à son établi.)"

(Paul de Roux, Au jour le jour, 3, Carnets 1985-1989, Ed. Le temps qu’il fait)

 

On peut aussi, au contraire, voir le poète comme un artisan consciencieux.

Et dès lors, la grâce, l'inspiration s'évanouissent. Ne reste que le labeur.

Et ce n'est plus la poésie qui prend le poète sur son aile, mais l'homme qui se fait, en même temps que son oeuvre.

 

 

La DAME aux CHAGRINS

 

La revue N4728 (n°15) publie - entre autres - ce texte tuberculeux de Sophie BRAGANTI:

 

Quand j'avais des chagrins de quinze ans à cause des garçons ma mère riait en me disant toi tu es vraiment la Dame aux camélias de cette personne je savais juste qu'elle changeait souvent d'amant et qu'elle crachait son sang ce qui rendait les relations difficiles d'ailleurs elle en est morte

 

 

L'EFFLEURE de BACH

 

Jean MINIAC a livré à la revue N4728 pour son numero 15, des ruminations supposées s'extraire de l'esprit de Jean-Sébastien BACH:

 

« C'est l'histoire de ma fugue, arbitrairement séparée en épisodes distincts pour épouser le temps humain alors qu'en fait, elle l'outrepasse, elle n'a pas de fin.

Si tu veux porter les bribes de ton existence à cette autre dimension, alors rejoins-moi. Je ne suis pas juché très haut. Les yeux de l'amour contemplent le clavier tandis que les pieds ébranlent les cordes de la terre. »

Ma POMME

Décharge n°140 publie un inédit d'Isabelle GUIGOU, qu'un vieux cageot de pommes pousse à l'introspection:

 

Nous marchons sur la corde raide

Entre une enfance montée en graine et ces pommes fardées de mort

De mots nous traçons des entrelacs de routes

Embrouillons le temps, le roulons sur lui-même comme un vieux tapis

poussiéreux allez hop au grenier

Détournons nos vies de la chute.

 

 

THERMOMÈTRE

 

 

Plus zéro degré celsius

affiche le thermomètre

 

Celsius et non centigrade

plus et non moins

c'est une question d'angle

à moitié gelé le verre

 

Celsius et non plantigrade

la banquise est encore loin

 

 

BONNE MINE

 

Mon encrier est rond

Et mon encre est noire

Comment se fait-il qu'il en sorte

Des poèmes multiformes et multicolores

Quoique sorti d'un chou

J'ai bien le nez pointu

Et d'ailleurs mes poèmes je les écris au crayon

 

Pierre ALBERT-BIROT (Poèmes Quotidiens)

Comment mieux illustrer ce qu'est un raisonnement par l'absurde?

 

PIED à PIED

 

 

Les gens vont tout bêtement

Avec leurs pieds

Qu'ils avancent l'un après l'autre

Heureusement que les poètes

N'ont pas que des pieds pour aller

 

Pierre ALBERT-BIROT (Poèmes Quotidiens)

 

Cela peut aussi s'entendre des pieds que les poètes, parfois, comptent sur leurs doigts...

 

 

 

GARE de (CHAMPOL)LYON

 

 

C'est l'aube de 2009, et l'on peut imaginer ce qu'il restera de nous, quand se lèvera le IVème millénaire:

 

Tout au long des voies qui mènent aux gares

au-dessus d'herbes folles: des murs tagués.

 

Leurs inscriptions énigmatiques

dans mille ans peut-être uniques vestiges de nous

donneront aux chercheurs de quoi rêver sur cette

civilisation multicolore

aux phrases si brèves

qu'un signe pouvait suffire à les exprimer.

 

Vous, les tagueurs, les inconnus de la nuit,

seriez nos seuls ancêtres vérifiés

 

ils écriront sur vous page sur page, comme les égyptologues

 

comme eux ils lanceront des modes

 

les sacs, les robes

promèneront en pleine ville

                              des imprimés de tags.

 

(Marie-Claire BANQUART, dans Décharge n°140)