Vieux penseur
qui ne veux rien changer au langage,
tu pèses les choses et les astres, et même
les souvenirs sur des balances où le temps
met tout son poids. Vieux penseur sans visage,
tu nous parlais des vérités consolantes,
du travail et de la magie, de l’absente
de tout bouquet dont les pétales
étaient un emblème : le langage n’a pas
d’odeur, ni la fleur d’or de la mélancolie.
Tu sais qu’une rose est une rose dans toutes les langues.
Autrefois c’était un reste de raison qui t’empêchait
de croire au sens caché, aujourd’hui c’est le cœur
qui refuse de s’emballer, de battre plus vite
en courant après des fantômes
Gérard Macé, Homère au royaume des morts a les yeux ouverts, Le Bruit du temps, 2015.
