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L'œuf
La vieille dame essuie un œuf
avec son tablier d'usage
œuf couleur ivoire et lourd
que nul ne lui revendique
puis elle regarde l'automne
par la petite lucarne
et c'est comme un tableau fin
aux dimensions d'une image
rien n'y est
hors de saison
et l'œuf fragile
que dans sa paume elle tient
reste le seul objet neuf.
Jean FOLLAIN, Territoires, Gallimard,1953
L'énigme de l'été toujours insoluble :
le puzzle au complet ou presque, les montagnes
exactement emboîtées dans le ciel
comme le coin des toits, les prés sous les sapins
- et nous en dehors. Nous attendons les pluies
l'automne qui bientôt mélangera les pièces
pour recommencer, cherchant notre place
dans le vague dessin de l'année future
d'où notre ombre s'absente avec le soleil.
Jean-Pierre LEMAIRE, Le pays derrière les larmes, Poésie-Gallimard, 2016.
Soldats
On est là comme
sur les arbres
les feuilles
d'automne
Bois de Courton, juillet 1918
Giuseppe UNGARETTI, Vie d'un homme, Poésie Editions de Minuit-Gallimard, Trad. Jean Lescure
Maintenant que nous retrouvons nos saisons, voici un poème à sortir de la réserve.
Il provient d'une anthologie qui vient de paraître à La Table Ronde.
Nous nous taisons tous deux par les sentiers d'octobre,
Merle ; ta saison et mon âge vont d'accord
Pour ne plus essayer la rime ni la trille
Des matins neufs dans l'éblouissement d'avril.
Le bois n'entend qu'un rare ébat criard de geais.
Les dernières sorbes sont des grives mangées.
Les acacias légers avertisseurs de vent
Balancent, c'est la nuit d'automne qui avance.
L'an commence à compter à partir de Noël
Ses derniers mois, décembre et novembre et octobre,
Comme qui va suivant les silences du merle
Et dénombre ses ans à partir de sa mort.Marcel THIRY, Âges, 1950.
Sur la route
Douce détresse de l’automne,
des abois très lointains,
une échauffourée de nuages, comme un remuement
de souvenirs qui se cachent.
Et la lisière des peupliers pour donner figure
à la lumière qui va venir
André Frénaud, Nul ne s’égare, précédé de Haeres, Poésie/Gallimard, 2006.
Ce jour est loqueteux, des nuages passent, ils sont courts. Je suis faible et fort dans ces premiers froids clairs et serrements d'automne. La brume tient les haies, je sens l'herbe humide, je rentre et je ferme la porte pour la première fois.
Jean-Paul ROGUES, S'écarter du sujet, Le Dé Bleu, 1998.
Peut-être y a-t-il un endroit de la blogosphère où cette sensation coïncide aujourd'hui avec la réalité du dehors ?
Par ici, cela remonte déjà à un bon mois...
Automne
Ce que j’écris et qui,
doré par mon orgueil,
me semble traits de feu
n’est peut-être que lueurs sur un marécage
ou flamboiement de feuilles mortes.
Michel LEIRIS
