Claude ESTEBAN : TOUT RECOMMENCE

 

Un pétale qui tombe

et la douceur du mot

soleil

sont là sur cette table,

tout

a recommencé sans moi, sans

que je sache

où le sang a jailli, comme

s'il faisait jour

très loin, dans le dehors.

 

Claude ESTEBAN, Le jour à peine écrit, Gallimard, 2006

 

 

NEIGE

 

Ange déjà, un Fuji-Yama veillait sur ce repas et, la neige survenue, les baguettes frétillaient
comme une conversation hors de prise de l'hiver et toutes ses menaces de glace
C'est le propre de la neige de se masquer de miracle, malgré l'annonce faite au calendrier
alors que, froid, le repas invite à l'indigence et même au deuil
Funambule, chacun croit l'être, foulant l'insouciance de la neige
et la conversation peut dérouler son fil, sans redouter le blanc
d'une neige à saveur de cendre, qui tirerait vers la terre un repas abondant de zénith
Elle peut à la fois napper de ses courbes le fer des consonnes et dévêtir midi de son miracle
et maintenant, tout oxyde pelé, la chair de la pomme fait entendre la neige en ses couplets
la conversation devient le repas, comme on mangerait d'un arbre élevé au milieu du silence
fût unique et suffisant pour ce funambule les bras en cercle et aux semelles de neige
dans un halo de lumière bleue, d'outrepasser le sans couleur de murs sans distance

 

 

La LASSITUDE selon Jacques ABEILLE

 

 

Ébène bénin

 

Dévoré par les marnes

dévoyé par les mornes

veilleur attentif sous les fougères arborescentes

il scrute encore sa mémoire évidée

où se love le serpent du soleil

les glaires de la ville s'épanchent à ses pieds

la soldatesque ivre

les paillotes consumées

il titube aveugle dans son sang

à nuit close

sous l'oxyde des voix

bat

l'éternel tambour de la lassitude

 

Jacques ABEILLE, Petites proses plus ou moins brisées, Arfuyen, 2015

 

MOUCHE

 

mouche

sur mon bras

 

pas là

puis là

 

et plus là

 

entre chaque

rien

 

 

Claude ESTEBAN DERRIÈRE la PORTE

 

Et derrière la porte, il y avait

le rien ou plutôt

la matière du rien, une épaisseur

qui noyait tout et quand je franchissais

le seuil, c'était le rien qui

m'accueillait et j'aimais cette chute en moi

dans un indéfini

plus doux, plus vague où avoir mal

ne signifiait que d'être

là debout, près de la porte, sans savoir.

 

Claude ESTEBAN, Le jour à peine écrit, Gallimard, 2006

 

 

MASQUE

 

sourire

vers le dedans

 

du visage

de la terre

 

du masque

mortuaire

 

 

La NEIGE selon Gaspard HONS

 

Neige, le bleu du pauvre, le blé du pauvre. Moitié brasier, moitié langue fatiguée, telle une éternité de blancheur, tel un ravissement

 

et un jardin paisible, le froid que je porterai jusqu'au fruit de l'abeille,

 

dons d'un gel obscur

 

Gaspard HONS, Les abeilles de personne, Le Taillis Pré, 2008

 

 

VENTS

 

les vents

 

pensés

par multiples de quatre

 

en pétales de rose

avant éparpillement