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le fleuve est là comme un mot oublié
qu'on a laissé vieilli / dont l'usage n'est plus
que rare ou précieux - poétique.
ah !
plus ne gonflent les eaux
les embarcations foisonnantes, les barque reliées, leur syntaxe rutilante
pleines de parlures, de cheveaux, de choses lourdes qu'on achète et qu'on vend, alors
pleines de sève. les voies
de commerce et communication ont déserté ces lieux.
Yann MIRALLES, Hui, Éditions Unes, 2020
...
Non loin de Manaus,
le Rio Negro se jette dans l'Amazone,
masse noire submergeant les eaux du grand fleuve.
Un choc, plus qu'un partage,
une ruée passionnelle lancée comme une charge
sans passé, sans projet, sinon l'étreinte.
Mes eaux sombres dans ton corps lisse,
coulée violente qui s'incruste, marque la chair.
L'emporter ou disparaître.
Noces sauvages où se mêlent le tien et le mien
dans l'ardeur de ce qui ne peut durer.
Élan fait pour se dissoudre, mais dont l'écho perdure.
Longtemps après, le souffle reprend son cours,
fleuve solitaire à nouveau.
Ainsi de certaines rencontres rares.
Gérard CHALIAND, Cavalier seul, Éditions de l'aube, 2014
Is 19
Promis au dérèglement
le fleuve
bientôt sec
ou bientôt furieux
bien qu'y roule l'abondance,
au renversement des idoles charriées
toutes vouées au flux du présent
Qu'il noie ces cultures trop carrées
roseaux discordants
lotus à la dérive
qu'il agite de panique les poissons oppressés
et pétrifie de vertige les ibis englués
Qu'enfin il inverse son cours
vers un futur obscur
d'entre les pierres
et renaisse
les couleurs
au fil du fleuve
la vie sur l’autre rive
c’est du passé
parfait le miroir du fleuve
si le soir tombe
non-lieu prononcé
à peine
Toujours les eaux grossissent,
on ne sait les imaginer s'amenuisant ;
où serait le progrès ?
d'autres eaux passeront,
où se baigner et s'abreuver,
présent pour nos enfants
puis à ceux d'autres lits,
gouttes imperceptibles,
dans les langes d'un aval de brume
L'homme fatigué
Par les champs, quelque grave paysan
taciturne s'en retourne chez lui.
Étendus côte à côte, le fleuve et moi,
Sous mon cœur s'endort l'herbe tendre.
Le fleuve roule son flot large et calme,
mon fardeau de soucis se change en rosée ;
ni homme, ni enfant, ni Hongrois, ni frère,
là est seulement couché un homme fatigué.
Le soir dispense l'apaisement,
c'est un pain chaud dont je suis un morceau,
le ciel aussi se repose sur le calme Maros
et sur mon front viennent s'asseoir les étoiles.
Août 1923
Attila JÓZSEF, Le mendiant de la beauté, Le temps des cerises, 2014.
...
Le temps ne cesse pas de couler,
le temps
ne cesse d'inventer,
ne cesse
d'effacer ce qu'il invente,
et ne cesse
le flot des apparitions.
Les bouches du fleuve
disent les nuages,
les bouches humaines
disent les fleuves.
La réalité a toujours un autre visage,
le visage de tous les jours,
celui que nous ne voyons jamais,
l'autre visage du temps.
...
Octavio PAZ, Le feu de chaque jour, Trad. Cl. Esteban, Gallimard 1979.