Longs tissus de la seule Afrique d'un bleu nuit d'équinoxe, les dos de ces hommes grands semblent s'affairer magiquement sur ma personne
en dehors pourtant du faisceau de leur oraison, sur le centre de mon corps mais c'est l'esprit qu'ils visent
leurs toques ornées de figures exactes, ils s'efforcent de me soigner par le murmure de leurs marteaux pour aplanir l'encre
qui m'écrit dans un fleuve si lointain qu'il se dit noir en latin, avec des cingles qui tournent au gothique
dont le cours est encombré du mensonge des magazines avec tous les oripeaux des demeures passées
Ils fouetteront mon sang, indifférent au son de la flûte, des seules ondulations de leurs épaules, d'un mouvement de sourcil épicé
