DEUXIÈME

 

beau sexe

faible

 

deuxième

éternel second

 

avenir de l'homme

 

 

Djalâl-ud-​dîn RÛMÎ et la FLÛTE

 

Écoute la flûte de roseau, écoute sa plainte

Des séparations, elle dit la complainte :

“Depuis que, de la roselière, on m’a coupée

En écoutant mes cris, hommes et femmes ont pleuré

Pour dire la douleur du désir sans fin

Il me faut des poitrines lacérées de chagrin

Ceux qui restent éloignés de leur origine

Attendent ardemment d’être enfin réunis

Moi, j’ai chanté ma plainte auprès de tous

Unie aux gens heureux, aux malheureux, à  tous…"

 

Djalâl-ud-​dîn RÛMÎ, Mathnawî, trad. L.Anvar, Entrelacs

 

 

TOMBER

 

Quand le corps tombe
dans ces forêts sans nord ni sommeil
où l'on perd pied
et se prolonge une nuit de douleurs mutiques
c'est déjà corps et âme

L'air se happe par suffocation
mais la noyade se refuse
qui délivrerait de cet errement

Au contraire il faut brasser ces sombres fourrés
aux mousses agrippées aux pierres
abstraire son corps et son âme
de cette antichambre 
où le peu qui se discerne
n'évoque que rouille et marbre 
où se perdent et le corps et l'âme

 

 

Paul De ROUX en BAS

 

Bas

 

La nuit n'est pas finie que le merle parle un peu

comme dans un ravin, dans l'ombre, très bas :

petits crissements de noix dans le poing

quelque chose qui n'éveillera personne - la nuit

la nuit encore partout avec ses appels de sirènes lointaines

le merle de dessous le plancher, dans le noir :

cuisine à l'aube, corps gourds

préparatifs autour d'une cafetière, si les mots passent

c'est entre les lèvres qui se déclouent, sommeil

fatigue, aube froide, toutes sortes de feuilles

à lever pour trouver un ver.

 

Paul De ROUX, Le front contre la vitre, Gallimard, 1993

 

 

MANIVELLE

 

manivelle

à tourner

 

pour la musique

à danser

 

et le cycle

des saisons

 

 

ANGE

 

Malgré les limites du cadre, un ange se tient dans toute la distance de sa verticalité transparente
son sourire invisible et silencieux, mais s'ouvre un dialogue voué à l'infini, des souvenirs comme des horizons
les voix sont égales de grâce et l'ange, sans plus de soupçon de vanité, se hisse à hauteur d'homme
et pour cela renonce à ses ailes qui vicieraient la réalité du monde, fausseraient la distance entre les âmes
Un effleurement perpétuel serait la douleur de l'ange, comme une voix étrangère qui parlerait par sa voix
en délivrant du haut vers le bas un message définitif sans les irisations incertaines du dialogue
Quelques mots de l'ange, glissés sur son regard d'azur et d'un geste économe, voilà sa distance
voilà la justesse de cordes et de vents qui semblent demander grâce et dont il est le gardien
quand, bien que toute de pétales, son empreinte demeure, et que personne ne songe à dire un ange passe
puisque toute gêne est à distance, le dialogue est d'or, et Dieu lui-même acquiesce à cette paix
Puis bientôt comme par vengeance, attribut éternel du fils d'Adam, le fardeau de la douleur s'abat sur l'ange
et l'on parle de chute, évoquant à la fois le fleuve qui se rompt et la fin ironique d'une histoire

 

 

PERMIS

 

Ombrageux, l'âge noir et blanc de mes parents grise les couleurs de mon âge adulte et mon visage entre ces angles droits reste plat, agrafé et tamponné pour toujours à ce permis de me conduire si rose qu'il permet si peu. D'outre-tombe, la tutelle est plus serrée qu'une ceinture de sécurité et ces aigreurs de préfecture sont plus sèches qu'un freinage à la main.

Mon visage reste plat.

 

 

ÀME

 

La couleur est la touche, l'œil est le marteau. L'âme est le piano aux cordes nombreuses.
Vassily Kandinsky

Le subconscient est le lingot d'or, la conscience est le saphir ciselé. 
L'esprit est le coffre-fort aux combinaisons infinies. 

L'estomac est l'horaire, les muscles sont la locomotive. 
Le corps est le train aux wagons enchaînés. 

Le cœur est le balancier, l'oxygène est la trotteuse. 
Le sang est l'horloge au cercle parfait. 

L'inspiration est la montée de sève, l'expiration est la branche chargée de fruits.
Le souffle est l'année aux quatre saisons.