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Ombrageux, l'âge noir et blanc de mes parents grise les couleurs de mon âge adulte et mon visage entre ces angles droits reste plat, agrafé et tamponné pour toujours à ce permis de me conduire si rose qu'il permet si peu. D'outre-tombe, la tutelle est plus serrée qu'une ceinture de sécurité et ces aigreurs de préfecture sont plus sèches qu'un freinage à la main.
Mon visage reste plat.
Août se dissipe peu à peu
comme une certitude à l'approche de l'âge.
Il faudrait perdre la faculté de rêver
lorsque vient la lenteur.
Chantal DUPUY-DUNIER, Mille grues de papier, Flammarion, 2013
âge d'or
passé
jamais passé
brillant
dans le rétroviseur
France Info 20/12/19 09:35
Trois pas
des avancées sur la réforme des retraites
et un pas en arrière
et qui sur le côté
trois pommes dans un panier ?
D'innombrables pas perdus
et d'autres qui battent le pavé
Mais dessous
ni sables dorés
ni lendemains qui chantent
d'un autre âge
...
L'eau je m'y couche comme un berceau
Bien qu'aujourd'hui j'ai cinquante ans
De vie mais comment mesurer
L'âge de l'eau ? L'âge de l'arbre
Se compte aux anneaux qui entourent
L'aubier mais le cœur d'un liquide
Est dans sa transparence c'est le
Reflet qu'on y projette qui
Vieillit, l'eau ne croît pas en âge,
Son débit s'accroît à l'envers
De moi qui me taris près de
Ma fin...
Jacques DARRAS, Autobiographie de l'espèce humaine, 1/nuit 3 cailloux, 1991
une amarre
restante
l'âge perdu
sous les brumes
je demeure l'enfant
à quai
âge de raison
la vérité éclate
miroir cassé
reflets
pour œil d'or
malheur est bon
quinze ans
mon âge du Christ
éternel
cinquante pour d’autres
les pieds sur terre