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L'eau je m'y couche comme un berceau
Bien qu'aujourd'hui j'ai cinquante ans
De vie mais comment mesurer
L'âge de l'eau ? L'âge de l'arbre
Se compte aux anneaux qui entourent
L'aubier mais le cœur d'un liquide
Est dans sa transparence c'est le
Reflet qu'on y projette qui
Vieillit, l'eau ne croît pas en âge,
Son débit s'accroît à l'envers
De moi qui me taris près de
Ma fin...
Jacques DARRAS, Autobiographie de l'espèce humaine, 1/nuit 3 cailloux, 1991
(Voici la vieillesse amèrement lucide, tristement insensible
au mouvement des croupes qui, dans le déhanchement de l'été,
pouvaient autrefois t'éblouir jusqu'à la damnation.
Voici la vieillesse qui traîne sa vie de jour en jour,
comme si le corps était le même qu'avant-hier
et elle regarde sans compassion ni haine ses bielles aujourd'hui usées,
la chair emprisonnée dans les geôles du rêve et d'une chemise.
Pourquoi vouloir vivre seulement pour se survivre,
s'il n'y a pas moyen d'obstruer les fissures de sa propre statue
détruite lors du transfert du paradis où, nue, doublée,
elle était fière de se soumettre aux codes charnels.
Mais la proximité de la faille ultime et accueillante,
cette conscience de précadavre, ce qui revient au même,
nous fait envier, pour n'être pas ressuscité à temps,
l'amour attaché à la mort,
l'un décorant l'autre,
tous deux se méritant.)
Jorge Enrique ADOUM, L'amour désenfoui, trad. F-M Durazzo, Myriam Solal Editeur, 2008
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et Venise ! c'est tous les jours ma fête à Venise
où tous les ponts mènent à revoir
la danse aux moires aux ocres aux brouillards
et ces dentelles où penser glisse en barque
...
Ludovic JANVIER, Doucement avec l'ange, L'arbalète Gallimard, 2001.
Hommage aux Upanishads
Sentir qu'on est Quelqu'un
Equivaut à conduire
Son propre corbillard en quelque sorte -
La destination est claire.
Je ne veux pas être
la peau du fruit
Ni la chair
Ni même la graine,
Qui ne ferait que devenir un autre
Fruit bien portant
Le secret celé à l'intérieur de la graine
Devient mon besoin, et ainsi,
Je me réduis au néant
A l'intérieur de la graine.
Au début il fait froid,
Je frissonne,
Plus tard arrive une touche de vérité,
Un ferment dans les ténèbres,
Et enfin une lumière qui agace.
Pour l'heure c'est assez
Que je sois libre
D'être le Moi en qui je suis,
Qui n'est pas Quelqu'un -
Pas, en tout cas,
L'ego mortel,
Mais l'oeil de l'oeil
Qui s'efforce de voir.
Nissim EZECHIEL, L'homme inachevé, trad. Emmanuel Moses, Buchet Chastel, 2007
Alexandre MIJATOVIC, St Pierre sur Erve, 2019
les hommes ressemblent aux mouches
qui ne comprennent pas
pourquoi elles n'arrivent pas
à traverser avec leur tête
la vitre de la fenêtre pour entrer
dans la lumière de la délivrance
Jean Hans ARP, La grande fête sans fin, Arfuyen, 2014
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En courant les rues
surgissent parfois
les rois
mages inconnus
dont le passant las
ne déchiffre pas
l'errance et le but
...
Raymond QUENEAU, Morale élémentaire, Gallimard, 1975
... Le jour
Des mots est approximatif
Toujours la terre qu'ils foulent, qu'ils
Piétinent dans le sens des redites.
Poète c'est pied léger courir
Sur place plusieurs fois dans la trace
Des laies qu'empruntent les animaux
Qui vont inconsciemment aux mares.
L'infinité est une plusieurs
Fois. Parente de la transparence,
Parle la transe les yeux ouverts.
Jacques DARRAS, Autobiographie de l'espèce humaine, 1/nuit 3 cailloux, 1991
Alexandre MIJATOVIC, St Pierre sur Erve, 2019
Le rêve, pierre où coucher, pierre des seize herbes hautes et des sifflets sans bruit. Un galet où dormir, être et oublier d'être. Reposer sous la palme. Une chose fort simple ne pesant rien : l'air sifflant dans ma bouche où dort un oiseau rouge.
Ben ARES & Antoine WAUTERS, Ali si on veut, Cheyne, 2010