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L'art, c'est la pierre un jour jaillie
D'un bloc de feu
Qui ne tombe jamais, qui jamais ne se fixe, froide et qui s'irradie,
Si tu crois la saisir au compas de tes yeux.
Alors, tes yeux seront la pierre
Froide jusqu'à ce que d'autres yeux
La saisissent pour mieux protéger l'infini de sa course.
André SALMON, Peindre, 1921
Accompagné par le ciel en marche
les cheveux couchés dans le lit du vent
la rivière lente à longer mes phrases
un tracteur peinant dans ma direction
le bois qui me lance tous ses oiseaux
les mots qui me traînent ombre lente
le moment bouge avec moi
Ludovic JANVIER, Une poignée de monde, Gallimard, 2006
et grandes maisons fraîches
de pierre où l'on protège
bronzages d'épaules de jambes
laissant derrière soi
tremblement d'herbes jaunes, roses montantes, allées, insectes, dans les mains ce ramassage de haricots qu'on pose en bout de table, soleil vert soudain étale en attendant l'équeutage, à plusieurs.
Thierry Le PENNEC, Un pays très près du ciel, Le dé bleu, 2005
À trop vouloir démonter les statues, on tombe sur des cœurs qui bougent à peine.
On devrait suivre le bonheur de plus près et ne retenir du monde que ses grands titres.
Isabelle PINÇON, C'est curieux, Cheyne, 1995
la fille la mienne je veux dire
l'enfant de ma chair la part
féminine de moi-même incarnée danse
sur le parquet "papa regarde" les tours
complets sur un pied ses nattes
volent d'un bout à l'autre de la pièce elle habite
mes yeux, exclusivement.
Thierry Le PENNEC, Un pays très près du ciel, Le dé bleu, 2005
On veut toujours construire des châteaux plus grands que soi quand on est un homme, c'est une manie dont on a du mal à se débarrasser. Mais dans les couloirs sombres circulent des fantômes qui n'hésitent pas à user de leur drap pour étrangler l'orgueil.
Les hommes alors tombent dans les oubliettes tandis que les femmes grimpent tout en haut du donjon.
Isabelle PINÇON, C'est curieux, Cheyne, 1995
Notre vie ressemble à dormir
on y rêve qu'il fait beau
de temps à autre une peur
casse tout de son orage
sans rien faire nous attendons
que la gloire nous couronne
les jours passent rien ne vient
mourir va nous laisser sans voix
seul à seule avec la musique
nos amours c'était la parole
Ludovic JANVIER, Une poignée de monde, Gallimard, 2006
L'œuf
La vieille dame essuie un œuf
avec son tablier d'usage
œuf couleur ivoire et lourd
que nul ne lui revendique
puis elle regarde l'automne
par la petite lucarne
et c'est comme un tableau fin
aux dimensions d'une image
rien n'y est
hors de saison
et l'œuf fragile
que dans sa paume elle tient
reste le seul objet neuf.
Jean FOLLAIN, Territoires, Gallimard,1953