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Illusion des vieilles barbes
devant le bouclier d'une riche étoffe
la pointe en torche embrasée
sous les longs couteaux du regard
en carré floconneux
contre une poigne affligée
par tant d'exil et de génie
Ce Freud-là
ce Hugo-là
ne sont que faux témoins
Croient-ils à leur leçon
leur légende ?
Dans leurs pupilles
des lunes mentent
à la postérité
L'ancêtre
Après une vie fragile, préoccupée,
Je repose dans le paisible enclos des plantes.
Je prends enfin des vacances parmi les grandes plantes
Et parmi la terre qui ne bouge jamais.
Les lierres, les orties, qui poussent spontanément,
Sont mes complices.
Ils me parlent de l'air que j'ai tant respiré
Comme une chose à moi.
Dans rien je ne suis plus pour rien ;
Je vis de pensées sans origines,
Sans avenir, sans souvenir.
Je suis de nouveau compagnon de la force du limon.
Moi qui me suis dressé sur les choses terrestres,
Seigneur et maître,
Elles s'étendent maintenant sur moi.
Armand ROBIN, Le cycle du pays natal, La part commune, 2000
Qu'elle bouge enfin, cette
branche,
qu'il y ait du vent, du bruit,
ailleurs, partout
hors de la chambre.
Claude ESTEBAN, Étranger devant la porte I Variations, Léo Scheer, 2001
lumière
de la feuille
au bout des racines
journées
au fond des rêves
Minéral endormi, écoute
mieux,
tout le bruit
de la mer
tremble dans tes coquilles.
Claude ESTEBAN, Étranger devant la porte I Variations, Léo Scheer, 2001
écrin doré
pour l'écrin
des mains
pour le trésor
d'un baiser
Les livres et les sources
Celui qui, sourd au monde
S'enivre de connaissances
En voyant dans les pages
Passer le rire, les rives
De ses premiers amis ruisseaux,
Si vifs qu'il y rafraîchit ses doigts,
Il retrouve lorsqu'il met la tête dans les fougères
La source des livres ;
Et les lettres grisonnantes des eaux de fontaine
Et les gouttes qui font la pluie calme dans les livres
Lui sont le même repos
Mouillé d'enfance du monde
Et sa tête, même fatiguée, ne logera pas fatigue
Armand ROBIN, Le cycle du pays natal, La part commune, 2000
La musique n'est rien d'autre qu'un exercice de sculpture dans le temps
Ryuichi SAKAMOTO, Continent Musiques
La cuisine n'est rien d'autre qu'un exercice de la terre dans le corps
La danse n'est rien d'autre qu'un exercice de liberté dans le squelette
L'opéra n'est rien d'autre qu'un exercice de mort dans l'amour
La poésie n'est rien d'autre qu'un exercice de la totalité dans l'instant