LICENCE IV : DRÔLE de ZINC

 

Peut-être cet établissement propose-t-il à sa carte de la purée mousseline ?

Et pour le dessert une fraise ?...

 

Didier LEMARCHAND : de SABLE et de COULEURS

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Le photographe Didier LEMARCHAND présente ici, entre autres, une partie de ses trophées, issus de captures de mots en liberté dans la ville.

C'est plastiquement très abouti, et les mots ainsi empaillés poursuivent miraculeusement leur cavalcade dans les esprits.

Gaston PUEL au PIED des MÛRES

 

Pacte

Là-bas sur les remparts ruisselle la foudre

Ici autour de nos vivres l'âme suffoque

Partir ? Ici aussi la mâture chancelle

 

Mon pacte est un roncier

Je suis balafre

(le vent la ravive ou l'apaise)

 

Ainsi j'ai signé

La donation est ouverte :

 

Le sang des mûres aux oiseaux

Le mien à l'oubli.

in Terre-plein, Thierry Bouchard éd.

 

 

COMME l'OMBRE PASSE...

 

... et la pierre résiste, comme la mauvaise herbe.

 

Gaston PUEL : Y A PLUS de PAYSANS

Aujourd'hui, brusquant l'adieu, les moissonneurs créditent, empruntent, amortissent. Ils souffleraient au cul de la terre pour activer les saisons !
Sont-ils riches ? Ils n'ont même pas un grillon pour l'hiver ; pas un grain de raisin pour le mourant de septembre.

Extrait de Les Moissonneurs, in Terre-plein, Thierry Bouchard éd.

Ce n'est peut-être pas au point de mourir dès ce septembre, mais le raisin d'ici s'annonce fort bon.

 

BRUCE LEE EST un SAGE

 

 

La sagesse chinoise est sans fond...

 

Michel MERLEN dans L'MÉTRO

Lecture silencieuse

livre bien ouvert

tenu des deux mains

que lisent dans le sens de la marche

des hommes et des femmes

déjà presbytes

de temps en temps

un coup d'oeil furtif

sur la première page de couverture

du volume du voisin de passage

le titre est happé

comme une nourriture

d'urgence

Généalogie du hasard, Le Dé bleu, 1986.

Nora BOSSONG FACE à son PÈRE

Derrière les montagnes

Derrière les montagnes

mon père chantait la chanson

du cygne mourant,

du moulin qui fait tic-tac,

et aussi de la mine.

Il avait sur la langue

l'haleine du buveur,

son coup de cil cliquetait comme

un verre d'eau-de-vie sur la pierre.

La mine, c'était sa bouche,

et le moulin faisait tic-tac

dans son larynx

et le cygne se mourait déjà

dans ses poumons.

Il aimait chanter, mon père.

Sa voix résonnait loin sur la plaine.

Nora BOSSONG, Décharge n°142, Trad. Rüdiger FISCHER).

Que ce soit par sa bonté, son haleine, son absence, sa rigueur, ses coups, un père marque toujours.