
comme pendu aux aiguilles
dans l'enfer des horloges
notre foin de ce jour
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comme pendu aux aiguilles
dans l'enfer des horloges
notre foin de ce jour

Printemps se dit ici en patois "sallifeu" : ça saille, saute, sort dehors : "feu" vient de foris... Le printemps dans les Alpes n'est pas un temps de renouveau aimable, de fraîcheur, c'est un temps de violence, pulsif ; il sort de la neige comme le printemps russe : c'est une percée, un débordement soudain, une invasion... Je recherche la forme germinative de la langue, son pouvoir de passer la mort.
Valère NOVARINA, Devant la parole, POL, 1999

Vieillesse
Soirs ! Soirs ! Que de soirs pour un seul matin !
Ilots épars, corps de fonte, croûtes !
On s'étend mille dans son lit, fatal déréglage !
Vieillesse, veilleuse, souvenirs : arènes de la mélancolie !
Inutiles agrès, lent déséchafaudage !
Ainsi, déjà, l'on nous congédie !
Poussé ! Partir poussé !
Plomb de la descente, brume derrière...
et le blême sillage de n'avoir pas pu Savoir.
Henri MICHAUX, Plume, Gallimard, 1938
pas de nimbe
forme parfaite du cercle
pour un enfer
cercle noir du café
objet de croyance
encens de l'homme pressé
fumée des fumées
papier glacé
écrans de fumée
les images avalées
la vérité sur l'estomac
Vierge à l'enfant
icône dorée
comme une légende
petit lait des images
défenses protégées
par un lait d'entrailles
pourrisse le bois du cheval
devant mon innocence