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Pour s'en laisser conter, que de nouvelles fleurettes éclosent, les Anciens comptaient beaucoup sur leurs doigts
car les lettres, caressées, couchées sur le Livre, avec les chiffres avaient des rapports intimes
engendrant multitudes de secrets, essaimés en tous sens, immenses vérités, à butiner infiniment
Toujours les eaux grossissent,
on ne sait les imaginer s'amenuisant ;
où serait le progrès ?
d'autres eaux passeront,
où se baigner et s'abreuver,
présent pour nos enfants
puis à ceux d'autres lits,
gouttes imperceptibles,
dans les langes d'un aval de brume
Ma vie
Tu t'en vas sans moi, ma vie.
Tu roules,
Et moi j'attends encore de faire un pas.
Tu portes ailleurs la bataille.
Tu me désertes ainsi.
Je ne t'ai jamais suivie.
Je ne vois pas clair dans tes offres.
Le petit peu que je veux, jamais tu ne l'apportes.
A cause de ce manque, j'aspire à tant.
A tant de choses, à presque l'infini...
A cause de ce peu qui manque, que jamais tu n'apportes.
Henri MICHAUX, La nuit remue, Gallimard,1935
...
Cette eau vive, cruelle, au ventre gros de haine,
Oh ! dis-nous, dompteur serpentin,
Par quel ordre imposé de ton plomb souterrain
L'eau, par nature loup, passant du mal au bien,
Est-elle devenue ce chien
Qui suce nos savons et nous lèche les mains ?
Roland DUBILLARD, La boîte à outils, L'arbalète, 1985
le béton arme les villes
contre le vivant
perte de vue
le silence
mirage pour les villes
violence conjugale
du lapin sur la carpe
un mirage après l'autre
ils passent la Méditerranée
puis Charybde
puis Sylla
ce bleu
de la baie de Naples
ne passera jamais
et mes épaules
est-ce que tu les aimes ?