Marcel MIGOZZI au JARDIN

 

 

Jardin ouvrier à bidons
D’eau de pluie tu rafraîchis
Le visage d’un père mort
Attachant sous des yeux d’enfant
Les tiges frêles des tomates
à l’avenir 
 
(rouge avenir) 

Marcel Migozzi, Cité aux entrailles sans fruits, Gros Textes, 2010.

 

 

Yi Ho-U : PAS la LUNE

 

À Apollo 8

 

Dieu s'en émerveillerait ou croirait à un plaisant jeu d'enfant.

Planer vers la lune, c'est dans la galaxie

le chas de l'espace.

Belle qu'on ne doit violer, laissons la lune vierge.

 

Yi Ho-U, in Poésie Première n° 40, trad. Henri-Charles Alleaume et Choé Joo-Young.

 

Ce sera malgré tout demain le 42ème anniversaire de ce viol.

 

 

HAÏKU des VACANCES

 

 

Fête de l'école -
On s'isole pour fumer
derrière la grille

 

 

Emmanuel MOSES en SYRIE

 

 

Hibiscus syrien, souci et chenille
ornaient le disque du soleil couchant
                                   je suis allé trop loin
dans le retour
l’éternité n’a pas toujours fait œuvre de blason

Emmanuel Moses, L’Animal, Flammarion, 2010

 

Rappelons que, même en Syrie, le souci est une plante ornementale florissant tout l'été, et que ce n'est que par analogie si la chenille désigne un équipement militaire.

 

 

Jacques DUPIN et le ROSSIGNOL

 

 

Lui, le rossignol, une nuit de mai, la perfection de son chant me tient en éveil, et me comble, et finit de me persuader de ne plus écrire, - ou de m'obstiner follement à écrire, l'une et l'autre, pour lui, allant de soi, étant ressaisis par son chant, relancés par sa folie, le jaillissement de sa gorge touchant le silence...

 

Jacques DUPIN, Echancré, POL, 1991.

 

 

Jacques IZOARD et les ÉTINCELLES

 

Qu'épaule se brise

et que les os s'émiettent !

Que la langue aussi

s'amenuise !

Ainsi le corps pulvérisé

ne sera qu'étincelles !

 

Jacques IZOARD, Dormir sept ans, La Différence, 2001.

 

Jacques IZOARD et la LANTERNE

 

 

Pour l'Ascension, un texte aérien :

 

Poème vide où l'air

ne fait que passer...

Petite lanterne éclaire

l'os creux, la cavité.

S'inscrivent hiéroglyphes

ou mille voyelles d'eau.

Jacques IZOARD, Dormir sept ans, La Différence, 2001.

 

 

Jean-Pierre LEMAIRE au PASSAGE du VENT

 

 

 

Dans la forêt verte encore et dorée,

en septembre, le vent s'ouvre des couloirs

mystérieux, à ras de terre, à mi-hauteur,

et fait remuer une seule fougère

qui s'incline et salue, une seule branche

dont les feuilles palpitent silencieusement.

Sans le sentir, tu es sur son passage.

Il faudrait qu'il se fraie en toi une issue

et derrière, à la suite, on verrait bouger

d'autres fougères, d'autres branches,

d'autres hommes peut-être.

 

Jean-Pierre LEMAIRE, revue ARPA n°100/101.