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Palette infinie que cette horloge réglée sur l'année, ses couleurs éployées en fougères sur les 360 degrés d'une révolution totale dépassant œillets et jasmins, où chaque éclosion, chaque pourrissement retentissent coucou intempestif, comme les fûts résonnent de toutes les gammes d'un gamelan sous les doigts d'un crachin ou les lourds bâtons des averses d'août.
Un arbre est la forêt.
S'étendre sous son feuillage,
c'est écouter tout le son,
connaître tous les vents
de l'hiver et de l'été,
recevoir toute l'ombre du monde.
S'arrêter sous ses branches sans feuille,
c'est réciter toutes les prières possibles,
faire taire tous les silences,
avoir pitié de tous les oiseaux.
Rester debout à côté de son tronc,
c'est élever toute la méditation,
réunir tout le détachement,
deviner la chaleur de tous les nids,
rassembler la solidité de tous les doutes.
Un arbre est la forêt.
Mais pour cela il faut
qu'un homme soit tous les hommes.
Ou aucun.
Roberto JUARROZ, Dixième poésie verticale, Trad. F.M.Durazzo, Corti, 2012
Les fougères éternellement louent la majesté de la forêt
Frustration de la symphonie
son creuset prive le violon d'un solo
Dans la forêt verte encore et dorée,en septembre, le vent s'ouvre des couloirs
mystérieux, à ras de terre, à mi-hauteur,
et fait remuer une seule fougère
qui s'incline et salue, une seule branche
dont les feuilles palpitent silencieusement.
Sans le sentir, tu es sur son passage.
Il faudrait qu'il se fraie en toi une issue
et derrière, à la suite, on verrait bouger
d'autres fougères, d'autres branches,
d'autres hommes peut-être.
Jean-Pierre LEMAIRE, revue ARPA n°100/101.
