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Palette infinie que cette horloge réglée sur l'année, ses couleurs éployées en fougères sur les 360 degrés d'une révolution totale dépassant œillets et jasmins, où chaque éclosion, chaque pourrissement retentissent coucou intempestif, comme les fûts résonnent de toutes les gammes d'un gamelan sous les doigts d'un crachin ou les lourds bâtons des averses d'août.
Bill Evans
Voûté sur son métier
aux seules trames de pie
pour en trouver l'envol
échappé de l'oblique fenêtre
- un dieu ne ferait pas mieux
qui surplombe les étoiles
et les éparpille d'un revers -
le pianiste l'oeil en-dedans
de ce cachot laqué creuse les gammes
jusqu'à y toucher le jour