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En ces villages vantés
on se courbe cherchant le grandiose
entre des pavés ronds
Le pas s'attarde des badauds
sous des glycines pesantes d'été
quand les maisons sont immobiles
désertées de leurs âmes
absentes s'accomplissant sur d'autres rives
et grandies de cette absence
de la fin d'une servitude peut-être
La rouille a son charme
à ces meubles de jardin
On la voit presque verte en cet ailleurs
Ge 2
L'histoire est familière
du septième jour
insatisfait
et du souffle nécessaire
au sec de la terre pour l'animer enfin
comme du jardin arpenté
mais de si lointaine mémoire :
combien d'arbres
et quels fruits donnaient-ils ?
Et par quel côté entra la femme ?
le coin des enfants
préservé des bémols
sans aucune touche de noir
le jardin rit
dans les aigus
Au passage des fourmis, que de safranés moinillons, même nus pieds, prennent soin de les épargner
nous rengorge d'un espoir enfantin, mais comme dispersé d'un coup de pied ancien
Pourquoi faut-il le bizarre de ces défroques pour retrouver le chemin de ce Jardin ?
le jardin nocturne étincelle
je sens sur moi l'empreinte des fleurs
chaque arbre me confie son apparence
l'âme se dissipe en chants d'oiseau
et le temps simplifié engendre
un simulacre
Hubert HADDAD, Oxyde de réduction, Dumerchez, 2007.
Ce jardin, cette terre humide, ce parfum de jasmin, cette nuit de clair de lune
continueront à étinceler lorsque j'aurai pris le large,
car ils existent, liés à moi, avec moi et sans moi,
en moi n'est apparue que la réplique de l'original.
Nâzim HIKMET, Il neige dans la nuit et autres poèmes, Poésie-Gallimard 1999.
HOLLYWOOD
Le nom est inscrit sur la colline, en majuscules de 10 mètres
de sorte qu'on sait que c'est là.
On peut garer sa voiture dans les terrains vagues
mais pas plus de 2 heures,
parce qu'ensuite on va construire une maison.
Quant à acheter la maison, il ne faut pas y compter encore,
elle ne sera pas finie avant le lendemain soir,
à moins que ce soit un bungalow déjà habité
qu'on apportera sur un camion, avec ses arbres, et le jardin.
...
Paul MORAND, USA, 1927.
nous marchons dans un jardin
sa saison
est toute en nous
les oiseaux savent
qu'ils ne doivent pas redire
nos paroles
nous sommes de la même substance
cette substance
fait notre histoire
Henri MESCHONNIC, Je n'ai pas toit entendu, Dumerchez, 2000.