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Depuis peu, Natalie DESSAY tient chronique sur France Musique. Nichée dans celle du 18 septembre, on a pu retenir cette phrase bien sentie, due à Jeanette WINTERSON :
Quand les gens disent que la poésie est un luxe, qu'elle est optionnelle..., j'imagine que ces gens ont la vie facile : une vie difficile a besoin d'un language difficile et c'est ce qu'offre la poésie.
De Topor
Bon sang !
Le rire de Topor
- Ce grand rire
À dévorer le cosmos
Et croquer les étoiles -
Emporte en sa houle
Toutes les peurs humaines !
Et maints doutes m'écorchent :
Saurais-je ainsi m'esclaffer
Tel un dieu
Sur le chahut des hommes ?
Verrai-je un jour
Ce corps - "mon" corps
Dont le temps me dépossède -
Traversé de risées autres
Que celles des tourments ?
Marc BERNELAS, Les cahiers de la rue Ventura n° 16.
Faute de son, on peut voir ici comment,
sous le crayon de Roland TOPOR,
on se fend la gueule.
Blues de la gare
Soucieux de tenir les promesses du voyage
aux entrepots le long de la voie de garage
les carreaux se sont brisés
en étoiles
Henri CHEVIGNARD, in les Cahiers de la rue Ventura n° 16.
Merci à Claude CAILLEAU et son équipe pour leur excellent accueil dans leur revue !
si je dois une âme avoir,
elle coule au sucre de l'été,
murmure sur les pentes du monde,
est un peu de chaque brindille
mon corps, sois là
dans l'odeur des poires vieillies,
la lumière qui transige avec l'humain
mon âme, emplis le mot qui te dit
et conspire à toutes les réconciliations !
Jean-Christophe BELLEVEAUX, Caillou, Gros textes, 2003.
Poires ou autres fruits, le sucre est un peu rare cette année. Il faudra compenser par de l'esprit de corps et de la grandeur d'âme.
- Ecris, toi, puisque tu es une sorte de poète !
Mon p'tit loup, 7 ans et demi, le 26 août 2012.
Petit hôtel en bois à balcons de bois ouvragé polychromes, cour ravissante, réception sentant la merde, on est enfin en voyage.
Nicolas BOUVIER, Il faudra repartir, Payot, 2012.
Ce type de désagrément nous aidera à mieux supporter le retour du train-train.
Été
Saison brûlée
saison du participe passé
qui nourrit sa mélancolie de son nom
Temps du sable en repos
du calendrier retourné
au mur jauni de la cuisine
avec déjà Noël pour horizon
Un crachin aux vitres du train
vêt d'un buvard le paysage
le capte hasardeux polaroid
d'où les couleurs échappent
avant un assoupissement
d'entre les tournesols
voûtés sur un hiver intérieur
Aux sursauts de cinéma burlesque
l'on retrouve bonne saison
le temps qu'à nouveau se fige
en instants insouhaités
et de limites floues
l'étrangère campagne traversée
