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Pourquoi étudier l'hébreu ?
pour apprendre à se passer d'être, accepter que se mêlent les racines du mot et de la chose, de la lettre et du miracle
vérifier si Moïse portait des cornes, si Ève était faite de chair et de côte
et ne plus jamais soupirer d'impuissance : c'est de l'hébreu...
4, molles minutes
Quatre-vingt dix molles minutes à subir les injures, essuyer les crachats, bouffer par la racine de l'arbre à palabres, à espérer - comme un messie pour ainsi dire - le tranchant d'un crochet, l'étincelle d'un boulet de canon. Ils prennent les sous, ils foutent des coups, mais on les aime, on les a tellement dans la peau que, polysémie pertinente, on les supporte.
3, la légende
Dans la légende de ce siècle, Maracanã qui pleure et Justo qui rigole encore, des Allemands qui gagnent toujours à la fin, des Hollandais aux cheveux volants, la défaite de Séville (avec un goal allemand), les poteaux carrés où butent les Verts, et toujours ces Allemands, et redescendue sur terre la main de Dieu, un triste coup de boule et celui de Pelé qui marque le but, que Gordon Banks a stoppé.
2, pied-ballon
Pied-ballon degré zéro du langage, un objet et son outil, totem à ras de pelouse, mais sacré d'être si simple. Pied-ballon stade enfantin du verbe, d'infinis bavardages, de vestiaire ou de bistrot, quand vélo et rugby ont leurs bardes : de leurs talons la verve monte jusqu'à langue et leur chant s'envole plus haut, plus vite, plus fort.
1, clameur
La foule est enceinte de clameur, saluant quoi ? les cavales en tous sens aux couleurs héraldiques, acharnées à conduire un reste de veau mort, un cuir saint à son temple, bricolé de cordes nouées, mais pour deux heures essentiel, bien plus qu'au pêcheur son filet.
DEVINETTES SUR PARIS
Quelle ville ressemble au vin ?
Paris.
Tu bois le premier verre.
il est âpre.
Au second,
il te monte à la tête.
Au troisième,
impossible de quitter la table :
Garçon, encore une bouteille !
...
Paris, 15 mai 1958
Nâzim HIKMET, Il neige dans la nuit et autres poèmes, Poésie-Gallimard 1999.
L'homme fatigué
Par les champs, quelque grave paysan
taciturne s'en retourne chez lui.
Étendus côte à côte, le fleuve et moi,
Sous mon cœur s'endort l'herbe tendre.
Le fleuve roule son flot large et calme,
mon fardeau de soucis se change en rosée ;
ni homme, ni enfant, ni Hongrois, ni frère,
là est seulement couché un homme fatigué.
Le soir dispense l'apaisement,
c'est un pain chaud dont je suis un morceau,
le ciel aussi se repose sur le calme Maros
et sur mon front viennent s'asseoir les étoiles.
Août 1923
Attila JÓZSEF, Le mendiant de la beauté, Le temps des cerises, 2014.
Chien et chat, après l'armistice.