1982 : DERNIER BOEUF

Philippe SOUPAULT : SUPPLIQUE pour ÊTRE FOUTU à la MER

Foutez moi à la mer

mes amis

mes amis quand je mourrai

Ce n'est pas qu'elle soit belle

et qu'elle me plaise tant

mais elle refuse les traces

les saletés les croix les bannières

Elle est le vrai

silence et la vraie solitude

...

 

Philippe SOUPAULT, Sang Joie Tempête, 1937.

C'EST dans les VIEUX SOUPAULT...

Say it with music

 

Les bracelets d'or et les drapeaux

les locomotives les bateaux

et le vent salubre et les nuages

je les abandonne simplement

mon coeur est trop petit

ou trop grand

et ma vie est courte

je ne sais quand viendra ma mort exactement

mais je vieillis

je descends les marches quotidiennes

en laissant une prière s'échapper de mes lèvres

À chaque étage est-ce un ami qui m'attend

est-ce un voleur

est-ce moi

je ne sais plus voir dans le ciel

qu'une seule étoile ou qu'un seul nuage

selon ma tristesse ou ma joie

je ne sais plus baisser la tête

est-elle trop lourde

Dans mes mains je ne sais pas non plus

si je tiens des bulles de savon ou des boulets de canon

je marche

je vieillis

mais mon sang rouge mon cher sang rouge

parcourt mes veines

en chassant devant lui les souvenirs du présent

mais ma soif est trop grande

je m'arrête encore et j'attends

la lumière

Paradis paradis paradis

 

Philippe SOUPAULT, Georgia, 1926.

(INV)ENTERRE à la PREVERT

...
la victime se lève et dit
C’est embêtant d’être mort
on est tout froid
Fume ça te réchauffera
l’assassin lui donne la cigarette
et la victime dit Je vous en prie
C’est la moindre des choses dit l’assassin
je vous dois bien ça
...

Jacques PREVERT, Evénements, Paroles, 1937.

Marcel THIRY en OCTOBRE

 

 

Maintenant que nous retrouvons nos saisons, voici un poème à sortir de la réserve.
Il provient d'une anthologie qui vient de paraître à La Table Ronde.

Nous nous taisons tous deux par les sentiers d'octobre,
Merle ; ta saison et mon âge vont d'accord
Pour ne plus essayer la rime ni la trille
Des matins neufs dans l'éblouissement d'avril.
Le bois n'entend qu'un rare ébat criard de geais.
Les dernières sorbes sont des grives mangées.
Les acacias légers avertisseurs de vent
Balancent, c'est la nuit d'automne qui avance.
L'an commence à compter à partir de Noël
Ses derniers mois, décembre et novembre et octobre,
Comme qui va suivant les silences du merle
Et dénombre ses ans à partir de sa mort.

Marcel THIRY, Âges, 1950.

 

 

...C'EST un POÈTE MORT

 

 

Andrée CHEDID et Édouard GLISSANT sont des poètes récemment parvenus à franchir le tamis pourtant bien serré de nos médias.
On sait malheureusement ce que cela signifie.

Voici 50 ans, Pierre REVERDY décédait, après avoir pris le soin d'écrire de lui-même, peut-être pour échapper à un piètre hommage journalistique :

Né le... mort le...
Il n'y a pas d'événements
Il n'y a pas de dates
Il n'y a rien
C'est merveilleux.

 

 

Jean ROUSSELOT : MÉMOIRES d'ANTE-TOMBE

N'attends pas l'ultime ligne

Qu'on pourrait bien t'interdire

Pour demander à la mort

De te laisser tes racines

Comme à maints arbres qu'elle arrache

Distraitement l'hiver

Et qui le printemps venu

Reverdissent assez pour

Que l'oiseau le moins subtil

Hésite à s'en écarter sur l'heure

Ô mort diras-tu regarde

Mes survivants déjà s'apprêtent

À m'habiller en dimanche

Pour ma lente semaine de pourriture

À toi je ne demande

Qu'une brève illusion

De durée surnuméraire

Pas plus de temps qu'il n'en faut

À un chevreuil nouveau-né

Pour se tenir debout

Ainsi pourrais-je feindre

À mes propres yeux

De n'être qu'en congé

Jean ROUSSELOT, Passible de..., Autres Temps, 1999.

Alain LANCE un peu de TERRE

Avec plus de 6 mois d'avance, un poème parfaitement d'actualité :

Vingt-six avril

À présent si lourd

Ton corps muet

Malmené

Pour l'ultime habillage

Mal entendu

Sans ombre à présent

Sans fièvre plus jamais

Alain LANCE, Obsidiane & Le temps qu'il fait, 2000

Mais pourquoi attendre davantage ?