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Tout bouge sur cette planète.
Vue du ciel on voit son Sud
toujours en mouvement.
Des populations entières montent
chercher la vie au nord.
Et quand tout le monde y sera
on basculera par-dessus bord
*
Et l'exil du temps est plus impitoyable
que celui de l'espace.
Mon enfance ma manque plus cruellement
que mon pays.
Dany LAFERRIÈRE, L'Enigme du retour, Grasset et Fasquelle, 2009.
Facture
Qu'il fera bon vivre lorsque nous serons morts
que nous reposerons
dans je ne sais quel trou du vieux Cosmos
bien refroidi
bien étendu
dans la noire volonté de n'être plus
avec la pierre du silence absolu
posée sur notre langue
qu'il ne faudra plus jamais retourner
sept fois dans notre bouche
pour dire ou ne pas dire la vérité acquise
puisque la notion de vérité
n'emportera plus de signification
que tous les dieux auront cessé d'être le verbe
que l'épine plantée jadis dans notre coeur
n'entraînera plus le moindre cri
capable de troubler encore
la présence du néant
Achille CHAVÉE, De vie et mort naturelle, Montbliard, 1960
Dormir.
Les clous qui s'endorment
laissent tomber leurs planches.
La maison s'écroule si
une poutre s'endort.
...
Roland DUBILLARD, La boîte à outils, L'arbalète, 1985.
Vieillesse
Soirs ! Soirs ! Que de soirs pour un seul matin !
Ilots épars, corps de fonte, croûtes !
On s'étend mille dans son lit, fatal déréglage !
Vieillesse, veilleuse, souvenirs : arènes de la mélancolie !
Inutiles agrès, lent déséchafaudage !
Ainsi, déjà, l'on nous congédie !
Poussé ! Partir poussé !
Plomb de la descente, brume derrière...
et le blême sillage de n'avoir pas pu Savoir.
Henri MICHAUX, Plume, Gallimard, 1938
Ma vie
Tu t'en vas sans moi, ma vie.
Tu roules,
Et moi j'attends encore de faire un pas.
Tu portes ailleurs la bataille.
Tu me désertes ainsi.
Je ne t'ai jamais suivie.
Je ne vois pas clair dans tes offres.
Le petit peu que je veux, jamais tu ne l'apportes.
A cause de ce manque, j'aspire à tant.
A tant de choses, à presque l'infini...
A cause de ce peu qui manque, que jamais tu n'apportes.
Henri MICHAUX, La nuit remue, Gallimard,1935
...
Cette eau vive, cruelle, au ventre gros de haine,
Oh ! dis-nous, dompteur serpentin,
Par quel ordre imposé de ton plomb souterrain
L'eau, par nature loup, passant du mal au bien,
Est-elle devenue ce chien
Qui suce nos savons et nous lèche les mains ?
Roland DUBILLARD, La boîte à outils, L'arbalète, 1985
Ma douceur égorgée
Ma douceur égorgée
comme un agneau de mai
je la donne à manger
aux filles qui viendront.
Que ce qui fut confiance
chaudement prodiguée
descende dans leur corps
et y fasse ravage.
Qu'il leur en vienne un sang
dépourvu de velours.
Qu'on voit entre leurs lèvres
blanchir les dents du loup.
En plein terreau du cœur
et dans leurs mains ouvertes
je rêve d'une rose
qui fleurirait granit.
Anne-Marie KEGELS, Les chemins sont en feu, Rougerie, 1973.
À New York
New York ! je dis New York, laisse affluer le sang noir dans ton sang
Qu'il dérouille tes articulations d'acier, comme une huile de vie
Qu'il donne à tes ponts la courbe des croupes et la souplesse des lianes.
Voici revenir les temps très anciens, l'unité retrouvée la réconciliation du Lion, du Taureau et de l'Arbre
L'idée liée à l'acte l'oreille au cœur le signe au sens.
Voilà tes fleuves bruissants de caïmans musqués et de
lamantins aux yeux de mirages. Et nul besoin d'inventer les Sirènes.
Mais il suffit d'ouvrir les yeux à l'arc-en-ciel d'Avril
Et les oreilles, surtout les oreilles à Dieu qui d'un rire de saxophone créa le ciel et la terre en six jours.
Et le septième jour, il dormit du grand sommeil nègre.
Léopold SEDAR SENGHOR, Ethiopiques, Seuil, 1956