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Après le jardin
L'homme se souvenait
du ventre de la demeure
de l'étreinte du jardin
de l'escale des mots
du crépuscule enfoui
en de juteuses racines
Un regret furtif
le fit osciller
vers l'arrière
Puis demain s'anima
d'autres secrets
Et l'homme s'élança
vers l'espace nu.
Andrée CHEDID, Poèmes pour un texte, Flammarion, 1991
L'improvisation c'est se souvenir de la musique qu'on n'a pas encore inventée
Bernard LUBAT, Grands entretiens, France Musique, 2/5
La musique c'est se souvenir des couleurs que la nature n'a pas encore pu créer
Le rêve c'est se souvenir des loups qu'on n'a pas encore croisés
La peur c'est se souvenir de la douleur qu'on n'a pas eu l'occasion de mériter
La poésie c'est se souvenir d'une langue qu'on n'a jamais entendue
souvenir électrique
de nos racines
et nous sommes consumés
mangeoire vide
L'homme seulement serait capable du souvenir, de faire jaillir des sous-sols les paroles des ancêtres comme leurs cris de bravoure
vers l'oreille d'un fils, le limaçon d'un neveu, le labyrinthe d'un disciple, encore à initier, et mâles eux aussi
On supposera donc l'inconséquence des femelles, oublieuses linottes, leurs trilles sans mémoire volant si bas
Mes frères et sœurs
N’ai pas de souvenir de moi
sans eux
n'ai pas vraiment existé
avant leur naissance
message du tout-puissant
gravé sur la plante des pieds
n’ai pu le déchiffrer
jusqu’à présent
peut-être parce que
les devançant toujours
n’ai jamais vu leurs empreintes
désire
garder l’avance
au moins jusqu’au cimetière
pour n’avoir jamais de souvenir
sans eux
Gerdur KRISTNÝ, Trad. Henri Deluy, Liliane Giraudon et l’auteur, Action Poétique n°174, décembre 2003.
Le froid chatouille mon crâne,
Et comment l'avouerait-on -
Moi aussi le temps me rogne,
Comme il ronge ton talon.
La vie se vainc elle-même,
Et le son fond peu à peu ;
Quelque chose manque à l'appel,
Se souvenir est fastidieux.
Pourtant c'était mieux naguère,
Comparer n'est pas permis
Comme le sang bruissait hier
Et comme il bruit aujourd'hui.
Sans doute n'est-ce pas sans risque
Que ces lèvres-là remuent :
L'arbre murmure et s'agite,
Bien qu'il doive être abattu.
1922
Ossip MANDELSTAM, Le Deuxième Livre (1916-1925), Circé 2002, trad. Henri ABRIL.
Autoconservation
Ce devait être le printemps
car le souvenir qui arrive
saute par-dessus des coquelicots.
Sauf si la nostalgie
dans sa hâte,
a mal vu le souvenu.
Tout se ressemble tant
au moment de la perte.
Mais la mémoire est peut-être exacte
et ce fond étranger,
et les coquelicots issus
d'une autre histoire,
mienne ou étrangère.
La mémoire fait des coups pareils.
Par amour du beau ou par vanité.
...
Kiki DIMOULA, Le peu du monde, 1971,
Poésie-Gallimard, 2010, Trad. Michel Volkovitch.
Dans le numéro 938/939 de la revue Europe, Franck VENAILLE déclare :
Être poète, ce n'est pas seulement écrire - vers ou proses - des poèmes. C'est donner à notre douleur la force et les moyens de se dépasser, de devenir ainsi la douleur de tous, y compris de la poésie elle-même.
En remplaçant "douleur" par "souvenir", on s'approchera très nettement des propos qu'Abbas KIAROSTAMI tient ici.
Plus modestement, Sur du Vent y souscrit aussi.