Sony LABOU TANSI dans la NUIT

 

C'était l'heure où les senteurs de la nuit commencent à dire aux humains que la vie est mince comme un cheveu.

 

Sony LABOU TANSI, Le commencement des douleurs, Seuil, 1995

 

 

SUSPENDU

 

Je pèse comme un enfant, peu visible mon empreinte, et quand je marche, plus suspendu que sujet à l'attraction terrestre, une feuille à sa branche, généalogique mais d'attache fragile, un enfant porté par le fleuve vers une terre à la promesse toujours retardée, et plus inquiet de ce flottement que de la force qui courbe mes épaules vers le sol.

Je pèse si peu.

 

 

Antoine BLONDIN et l'OUVERTURE

 

Comment lui dire que de sourds ressorts se détendent dès que les trains recommencent à rouler ; comment lui expliquer que la paix rend l'homme fou, que les femmes se mettent brusquement à fumer, les idiots à faire de la politique, les rêveurs à s'ébranler ?

Je luis dis :

"J'ai voulu connaître d'autres cieux, me rapprocher du foyer où se font les échanges humains ; j'en ai longtemps été empêché par la guerre. Sitôt que j'ai vu l'ouverture, j'ai filé.

 

Antoine BLONDIN, L'humeur vagabonde, La table ronde, 1955

 

 

CHAIR

 

deux cerises

un cordon

 

même chair

même sang

 

 

Sony LABOU TANSI TRINQUE

 

Nous avions commencé à trinquer, nous qui, depuis toujours, avions regardé le soleil se lever et se coucher tous les jours aux mêmes endroits.

 

Sony LABOU TANSI, Le commencement des douleurs, Seuil, 1995

 

 

Les SENTIERS

 

Les mollets lourds

de la poussière des sentiers

on rêverait de l'accord des bois

parfait de désordre

inspiré

 

goûterait de confiance

le mystère d'un gamelan à venir

dans le juste hasard d'une ondée

grand-œuvre vertical

consolant de son lait végétal

libéré des écorces

 

La bouche sèche

de la poussière des sentiers

j'envierais ce parler clair

ensemble percuté et fluté

par la grâce de bras anonymes

et de poitrines sans nombre

confondues

 

 

Dominique ROLIN

 

Non, je n'irai pas à la ligne. Le texte doit continuer d'un seul tenant, bloc d'opacités dissimulant toutes les extensions, les contractions, les dilatations des temps, des paroles, des lieux, des silences. Non, je n'irai pas à la ligne pour indiquer le suspens, la pause, le hoquet, le saut. J'exige un fondu-enchaîné interrompu entre le là-bas d'autrefois et le ici de maintenant.

 

Dominique ROLIN, L'infini chez soi, Denoël, 1980.

 

 

Le DIMANCHE

 

 

Jour sans pain par son allongement et parfois d'hostie attendu comme le messie d'un soleil éternel qui pourtant chutera dans l'heure liquide d'un crépuscule monochrome, c'était dimanche.  Il aurait fallu en maître du temps y dresser un zénith perpétuel, effaçant les mirages des routes rectilignes et tous leurs points de fuite, y souffler les vieilles lunes pour se dégager une voie toute de lait.