En poursuivant votre navigation sur ce site, vous acceptez l'utilisation de cookies. Ces derniers assurent le bon fonctionnement de nos services. En savoir plus.
...
Elles montent dans les arbres. Pas par les branches, mais par la sève.
Le peu de forme qu'elles avaient, fatiguées à mort, elles vont la perdre dans les rameaux, dans les feuilles et les mousses et dans les pédoncules.
...
Ensuite, elles descendent par les racines dans la terre amie, abondante en bien des choses, quand on sait la prendre.
Joie, joie qui envahit comme envahit la panique, joie comme sous une couverture.
...
Henri MICHAUX, La vie dans les plis, Poésie-Gallimard, 1972
au kilomètre
sans chariot
ni retour
sur la route
vite
en lévrier
Plus que la vue, de naissance récente, ou plus que l'odorat, de basse extraction, c'est le goût qui a tout pouvoir
de donner son nom à toute la fratrie des sens, comme à la création du monde, d'un doigt pointé
comme à l'orée d'un choral, d'un diapason vibrant de son autorité subtile pour épeler la justesse
Menacés d'extinction, les mots doivent se nourrir des vents des ailleurs, se frotter au sel des horizons
avec pour arche l'humanité qui les berce de la voix, qui les couche avec toutes les précautions sur le papier
Peut-être, en départs de feux, se perpétueront-ils pour sortir le monde d'un engloutissement opaque et stérile
...
Une guerre vient. Une guerre passe. Avant de passer elle se dépense beaucoup. Elle se dépense énormément. Il est donc naturel qu'elle écrase par-ci par-là quelques crânes. C'est ce que le trépané se dit. Il ne veut pas de pitié. Il voudrait seulement rentrer dans sa tête.
...
Henri MICHAUX, La vie dans les plis, poésie-Gallimard, 1972
pierres
le lieu
l'endroit
où se tenir
puis par les sentiers
en chercher l'envers
où se disperser
poussière
le statut
particulier
du chien
contre les crocs
la caresse
le regard
sous le pied
au cou
corde
sensible
ciel et terre
meilleur et pire