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Plus que la vue, de naissance récente, ou plus que l'odorat, de basse extraction, c'est le goût qui a tout pouvoir
de donner son nom à toute la fratrie des sens, comme à la création du monde, d'un doigt pointé
comme à l'orée d'un choral, d'un diapason vibrant de son autorité subtile pour épeler la justesse
céphalée
au goût de pierre
loin des courbes
de déesse
des héros triomphants
Un jour décidai que m'accrocherai, cœur vaillant manière de mollusque, sans que m'intimide l'ardeur de la tâche quelle qu'elle soit pourvu que gratuite, et comme telle vivrière suffisamment. Un goût ni sonnant ni trébuchant pour l'effort m'ouvrirait les labyrinthes de la pensée et de l'art, taillant impréparé dans les mots, sons et images, dans leurs noeuds et dans toute leur touffeur.
Un goût pour l'effort.
Le goût est l'un ses cinq sens. Mais à vrai dire ceux qui prétendent en avoir sont fort peu sensuels. Le goût c'est le poncif. Il faut, pour créer, commencer par n'avoir pas de goût.
[...]
il y a un bon et un mauvais goût. Mais c'est là une classification pour gens du monde. Pour moi il ne saurait y avoir que le "déjà goûté" et le "pas encore goûté".
Robert DESNOS, Écrits sur les peintres, Champs arts, 1984.
Avant le passage à l'heure d'hiver, un dernier petit tour chez le glacier :
Le glacier
Le goût d'un sorbet
Comme à une rose
Est le nom
Qu'on lui donne.
Le goût d'un nom
Est celui des choses qu'il désigne.
Est celui de la chose
Qu'il est.
Les glaces qu'ils aiment,
Les enfants habillés de rose
Les montrent
du doigt.
Jan BAETENS, Cent fois sur le métier, Les impressions nouvelles, 2008.
Janvier, c'est frangipane :
... je remarquai alors sur les fleurs de petites places plus blondes sous lesquelles je me figurai que devait être cachée cette odeur, comme, sous les parties gratinées, le goût d'une frangipane ou, sous leurs taches de rousseur, celui des joues de Mlle Vinteuil.
Marcel PROUST, Du côté de chez Swann, 1913.
Voilà une frangipane qui aurait pu être couronnée d'une belle postérité.