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la victime se lève et dit
C’est embêtant d’être mort
on est tout froid
Fume ça te réchauffera
l’assassin lui donne la cigarette
et la victime dit Je vous en prie
C’est la moindre des choses dit l’assassin
je vous dois bien ça
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Jacques PREVERT, Evénements, Paroles, 1937.
Ô toi que l'univers adore,
Ô toi que maudit l'univers,
Fortune, dont la main, du couchant à l'aurore,
Dispense les lauriers, les sceptres et les fers,
Ton aveugle courroux nous garde-t-il encore
Des triomphes et des revers?
Casimir DELAVIGNE, Les Messéniennes, 1824.
Le surréalisme, dernier en date des grands mouvements, a été, dans la mine inquiétante de la connaissance poétique, beaucoup plus la découverte d'un nouveau coup de pic que la révélation d'un nouveau filon.
Jean-Michel CROCHOT, cité par Jean BOUHIER in Les poètes de l'École de Rochefort, Seghers, 1983.
Pour ce Mardi-Gras, portons un masque.
Mortuaire.
Épitaphe
Quand je remettrai mon ardoise au néant
un de ces prochains jours,
il ne me ricanera pas à la gueule.
Mes chiffres ne sont pas faux,
ils font un zéro pur.
Viens mon fils, dira-t-il de ses dents froides,
dans le sein dont tu es digne.
Je m'étendrai dans sa douceur.
André FRÉNAUD, Les Rois mages, 1938.
Au fond de l'océan
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derrière le mur
un toit protège le sommeil des justes
nonobstant le ciel aveugle
lourd d'un avenir couleur de sombre
à moins que les bourgeons du poète
n'y fassent éclore des fleurs de garance
que cueilleront les humbles
pour en faire leur drapeau
et marcher sur les intarissables regains
de nouvelles bastilles
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Mario URBANET, in Les poètes en Val d'hiver, Corps Puce, 2011.
D'habitude si détestables
les corbeaux
mais ce matin de neige ah !
Bashô, in 365 haïkus - instants d'éternité, Albin Michel, 2010. Trad. Hervé Collet et Cheng Wing Fun.
Les corbeaux ne seront jamais surpris par la chute de la neige en hiver, ce qui les différencie des journalistes de télévision.
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Ils veulent bien que je les prenne
en photo. C'est du noir et blanc,
on ne verra pas le violet
sombre du tee-shirt de Marianne.
Comme je pars, il me rejoint,
écrit pour moi l'adresse d'elle.
Si la photo n'est pas ratée,
je la leur enverrai, promis !
et ces mots avec, puisque je
les ai aussi pris en poème.
Philippe LONGCHAMP, La ville du jardin des latitudes, Le Dé Bleu, 2004.
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quand la nacelle est au sommet,
on ne doit faire que des gestes
très doux, très mesurés, sinon
la mince architecture oscille
beaucoup, c'est plutôt dangereux,
et travailler est impossible.
J'imagine un ballet lunaire,
un ralenti de cinéma
pour deux hommes en salopette,
qui se repassent les outils
dans des mouvements de danseuse,
des arrondis de courtisan
fisant révérence à la Reine,
afin de serrer trois boulons,
remplacer un joint de plastique,
souder un onglet, en plein ciel,
à hauteur d'un sixième étage,
au bout d'un doigt de métal bleu.
Philippe LONGCHAMP, La ville du jardin des latitudes, Le Dé Bleu, 2004.
