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Le potier
Une terre mieux cuite que le pain,
Un bec verseur à la place d'une fente,
D'autres motifs, de vraies couleurs,
Retranchées, ajoutées, aux images
Mélées. Puis l'écriture s'en mêle
Et une civilisation entière chavire.
Désormais il y a un moule à casser.
Tout est prêt pour l'ostracisme.
Jan BAETENS, Cent fois sur le métier, Les impressions nouvelles, 2008.
Nous arrivons à l'heure où nos rêves s'amincissent, rattrapés par les jours, il nous faut quitter nos ermitages, nous accommoder, surnager. L'essentiel s'est joué aux dés, après on se débrouille.
...
Nous arrivons à l'heure où les fleuves sacrés s'échangent contre un ruisseau à truites, et le feu des dieux contre une flambée maison ouverte. Il reste des élans, des navigations secrètes, des sentiers à parcourir, des arbres à écouter bruire, des abandons. La terre est brûlée, oui, mais fastueux embrasements.
Gaëlle JOSSE, ARPA n° 102.
Après la tribulation d'une journée, il ne restera qu'à se livrer à l'examen de minuit.
C'est la St Nicolas, mais attardons-nous un peu sur autre barbichu célèbre, évoqué ici : Georges PEREC :
Le ciel est à côté des arbres
Les feuilles humides étouffent
D'autres feuilles. Il y a toujours
Quelque chose à raconter. Il suffit
de trouver où se donnnent les indications
Nécessaires. Tu disais : il se fait tard.
*
Mourir
est une contrainte difficile
Henri DELUY, Premières suites, Flammarion, 1991.
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Oh Barbara
Il pleut sans cesse sur Brest
Comme il pleuvait avant
Mais ce n'est plus pareil et tout est abimé
C'est une pluie de deuil terrible et désolée
Ce n'est même plus l'orage
De fer d'acier de sang
Tout simplement des nuages
Qui crèvent comme des chiens
Des chiens qui disparaissent
Au fil de l'eau sur Brest
Et vont pourrir au loin
Au loin très loin de Brest
Dont il ne reste rien.
Jacques Prévert, Paroles, 1946.
C'est à entendre dit par Jean-Louis TRINTIGNANT au Théâtre de l'Odéon ou si c'est trop loin, par exemple pour les sarthois, les ornais et les mayennais qui ne voudraient pas rester en rade, en naviguant par ici.
En regardant un feu
la vague énonce la vague
et l'amoureuse
feu rêvant
enlumine l'amant
le feu émonde le feu
branches embrassées
près d'eux le temps
se couche
et l'amoureuse
libère
le cœur bridé
du bois
le vent réjouit le vent
soleil cuit sur
la fourche
l'amant
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Gérard CLÉRY, Les cahiers de la rue Ventura n° 13A, sept. 2011.
Je suis tombé bien bas : j'habite une mansarde.
Christian DOTREMONT, Réflexions toutes faites, 1953.
Il arrive à l'inverse que, venant des hautes sphères, on soit présenté au parquet et finisse sur le pavé.
Soldat
O mon étrange, dure armée !
Levé très tôt, très tard couché,
J'y suis vainqueur et prisonnier !
Mon capitaine, c'est le poème,
Bon capitaine, si désarmé,
Mon beau vainqueur, mon prisonnier.
Armand ROBIN, le monde d'une voix, Poésie-Gallimard, 1970.
Les Poilus de 14 devront désormais partager le 11 novembre avec d'autres Morts pour la France (de tout poil, en quelque sorte).
Le Président n'a en revanche pas envisagé de réserver une date au poème.
Même partagée.
Revenons à notre Prix Nobel ("notre" en ce qu'il a été attribué - non pas à un Français - mais à un poète).
On peut entendre ici, parmi d'autres, cette considération de Tomas TRANSTRÖMER :
Que le lecteur vive sa vie de manière plus intense : telle est ma mission.
Merci également à PLOC !, la lettre du haïku distribuée par l'Association pour la Promotion du Haïku d'avoir tiré ceci des neiges suédoises :
Fredonne dans la brume.
Au loin un bateau de pêche –
trophée sur l’eau.-
Ces feuilles brunes
sont aussi précieuses
que les manuscrits de la mer Morte.
La grande énigme, Le Castor Astral.
