GRAINS

 

silo à grains

 

cathédrale

sans chapelet

 

bâti

sans génie

 

pure matière

 

 

La MER selon Georges LIMBOUR

 

C'était le temps où la mer était pure. Le flux, comme une maraîchère ivrogne poussant sa voiturée de beurre noir, ne charriait pas aux marchés des rivages les mottes rondes et molles de mazout, qui ont empoisonné la danse des méduses. Voilà de quoi est faite sa chair noircie, de la nouvelle Vénus qui nous sort de l'écume goudronneuse. Elle est la fille de soute, la rinceuse de réservoirs, la putain de cale des pétroliers géants que les Japonais fabriquent, défiant toute concurrence, à la grosse, comme les montres. Bouddha a vendu ses danseuses pour un verre de pétrole. Déchirées, les robes sacrées flottent sur la mer en nappes irisées, haillons graisseux.

 

Georges LIMBOUR, Soleil bas, Poésie Gallimard, 1972

ORCHESTRE

 

océan

de l'orchestre

en arche

 

sur la mer

houle des archets

 

 

Lucien SUEL et la BARBARIE

 

Dans un orgue de Barbarie la musique entre par un carton troué et sort par un tuyau de métal. Au tir à la carabine, l'ordre est inversé : la balle sort par un tuyau de métal et entre dans un carton. Quand on utilise des cartons de foire dans un orgue de Barbarie, la musique s'enraye.

 

Lucien SUEL, Je suis debout, La Table Ronde, 2014

 

 

RONCES

 

des ronces

le sang vif

du luth

 

des eaux stagnantes

l'envol de la flûte

 

 

VIE

 

ferré

sur les rails

 

qu'une vie

sans retour

 

éternel aller

 

 

Le TATOUAGE selon Georges LIMBOUR

 

Pourquoi l'idée de tatouage nous impressionnait-elle à ce point ? Ces fleurs bleues pourrissantes, nénuphars empoisonnés, montent à la surface du corps du fond du désespoir, et d'un amour forcené, passionnées et infernales ; et cette plaine, par les dessins de ses encres croupies et de ses canaux bleus, nous paraissait elle-même tatouée, mais par un amour forcené. Déjà nous appréhendions qu'un maudit artiste chinois, dont la robe sereine était le ciel, n'ait piqué de son aiguille la peau sauvage d'Oléron.

 

Georges LIMBOUR, Soleil bas, Poésie Gallimard, 1972

 

 

FOINS

 

foins

hors sentiers battus

 

bottes secrètes

 

vues du champ

non de la route