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Alain Pauzié, Musée d'art naïf et d'arts singuliers, Laval, 2019
Soufflés ou claqués, excitation des sons, ô percolateurs, ô flippers d'autrefois, express mis en branle avec gouaille loin du cosy mousseux des pubs, les conversations se brassent dans la confusion des bières et des sauces, embuent à mi-distance ce regard, de consommateur ou non, et le mouvement mal réprimé de ses lèvres qui trahissent en silence son empressement et le mot toilettes.
fascination
du bord de l'eau
ampoules
cuivres de la guinguette
et des bières
...
La vision nocturne a été quelque chose il s'agit
Maintenant de l'étendre du physique au moral
Où son empire sera sans limites
Les images m'ont plu c'était l'art
A tort décrié de brûler la chandelle par les deux bouts
Mais tout est bien plus de mèche les complicités sont autrement dramatiques et savantes
...
André BRETON, Signe ascendant, Gallimard, 1949
On mourra
Dans un tas de ciel
On fera du troc
Avec les nuages
On deviendra
La pluie de bévue en bévue
On parlera
Aux lucioles
On donnera ses mains
A manger aux oiseaux
Jacques ARAMBURU, Brulant sombre, Cheyne, 2008
dimanche
en arpèges
chat à la vitre
où le jour décline
le thé refroidit
amour
énergie
propres
puis sales
au point de fuite
silo à grains
cathédrale
sans chapelet
bâti
sans génie
pure matière
C'était le temps où la mer était pure. Le flux, comme une maraîchère ivrogne poussant sa voiturée de beurre noir, ne charriait pas aux marchés des rivages les mottes rondes et molles de mazout, qui ont empoisonné la danse des méduses. Voilà de quoi est faite sa chair noircie, de la nouvelle Vénus qui nous sort de l'écume goudronneuse. Elle est la fille de soute, la rinceuse de réservoirs, la putain de cale des pétroliers géants que les Japonais fabriquent, défiant toute concurrence, à la grosse, comme les montres. Bouddha a vendu ses danseuses pour un verre de pétrole. Déchirées, les robes sacrées flottent sur la mer en nappes irisées, haillons graisseux.
Georges LIMBOUR, Soleil bas, Poésie Gallimard, 1972