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pas tous les jours qu'on peut lire un poème
POUR L'APPARITION DE LA NEIGE
une sensation d'abord
les yeux fermés je la vois
s'accomplir légère épiphanie
un son inouï
puis en flocons par nappes
manteau et robe et dessous pourquoi pas la peau
"ma-neige"
et peut-être notre-neige à nous
qui tombe même en tempête si tendrement
sur les bouleaux et dans les combes
en telles festivités
Bernard CHAMBAZ, Et, Flammarion, 2020
Relâchés sur le sable où se cristalisent des heures identiques, ou fiévreux sur les pierres roulant sur des horizons neufs, nos pieds recherchent dans ces journées édéniques la simplicité perdue quand la précipitation martèlera la chape des villes, et toute notre peau sous l'œil brûlant du sel et la caresse de l'air rosé ouvrant l'appétit de soirée constitue son nécessaire de cuir pour le trajet de retour.
Fin du cauchemar : la bête qui sommeille en nous se réveille en sursaut, comme si elle était touchée par les plombs. Effrayée par elle-même, elle se rendort avec le masque de l'homme.
Gérard MACÉ, Filles de la mémoire, Gallimard, 2007
fil
rompu
du sommeil
les oreillettes
sous l'oreiller
brodé
Merci à Jean FOUCAULT, parti le 3 avril 2021, qui a permis ceci voici 12 ans (quelle puce avait donc piqué son corps ?) :
Une première édition, ce n'est pas rien, surtout pour l'éditeur !
...
C'est une voix nouvelle
Une autre forme de mon nom
Une silhouette moins sûre
Les rides qui datent mon front
Et les traits d'une autre figure
Pierre REVERDY, Main d'œuvre, Mercure de France, 1949
On se gagne une Ithaque, puis on n'y voit de beau que le cadre des miroirs où se mirent les îles passées
de bleu que la note écorchée corps et âme en un morceau de lèvre qui voudrait dire la couleur de l'infini
Ce sont aussi les fenêtres, qui peinent à embarquer en leurs essences familières nos carcasses affamées d'oubli,
gardées de tentures à l'opacité de cataractes laissant, franchies, les eaux plates à la merci de placides ibis
Autour des ampoules des couronnes en tissu abattent les rêves bien plus que le jour où tout s'aveugle
en un boulevard infini où l'arc des muscles se consomme, chargé du sac de pierres d'un esprit autrefois en fusion
on a brûlé la peau de la mort
on a mangé la boule des pleurs
mon corps repousse
a dit le passant
il a mâché de la terre douce
il a dit
je veux des yeux
Bernard NOËL, Un livre de fables, Fata Morgana, 2008