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Moissons faites
l'été peut peser
comme un passé le vent s'est éteint
et pour emporter quoi ?
La terre a jauni
sa musique est immobile
ses effluves figés dans un rectangle bistre
C'est le temps des greniers
on y cultive la sécheresse
L'âme est sous couvercle
dans la vapeur des jours
où les désirs étouffent
Dans le dedans de l'été, il y a comme un noyau nocturne qui résiste. Un bloc de froid. Vous l'ignorez, vous qui passez trop vite. Vous vivez alentour. Vos yeux s'attachent aux reliefs dociles. Le soleil vous aveuglera. Il déjouera vos plans, vos promesses. Vous pourrirez contre la paille, avec vos fruits. Vous retournerez à la terre qui vous répugne. Vous serez ce morceau de gel qui dure dans un trou.
Claude ESTEBAN, Le jour à peine écrit (1967 - 1992), Gallimard, 2006
Me moriré en París con aguacero *
Je mourrai à Paris par un jour de pluie **
Je mourrai dans ma chambre un matin de framboises
Je mourrai près des miens, mon souvenir leur faisant une rosée
Je mourrai à ma fenêtre où sourira la St Jean
Je mourrai au passage d'une jeunesse le menton pointé vers l'été
* Cesar VALLEJO, Poèmes humains
** trad. Fr. Maspero, Seuil, 2011
lanières pourpres
sur le crépuscule
cinglements
des martinets
le sang
sous l'été
L'énigme de l'été toujours insoluble :
le puzzle au complet ou presque, les montagnes
exactement emboîtées dans le ciel
comme le coin des toits, les prés sous les sapins
- et nous en dehors. Nous attendons les pluies
l'automne qui bientôt mélangera les pièces
pour recommencer, cherchant notre place
dans le vague dessin de l'année future
d'où notre ombre s'absente avec le soleil.
Jean-Pierre LEMAIRE, Le pays derrière les larmes, Poésie-Gallimard, 2016.
surplus de lumière
sous le dard de l'été
ivre mort
jusqu'à aveugle-né
l’être passé dans le mot été
vide d’être
ce vide est d’être là
en ville ouvrant son coeur
la vacance des squares
en ville dépliant une fois
la dernière soie blessée
sous les couteaux vibrants de la lumière
l’encore intensité juste avant qu’elle casse
la corde tendue d’un désir funambule
vérité de l’été à peine plus sévère
quand le temps s’adoucit
dans la mousse des larmes
le jour tiède oubliant
l’amour qui fut ici
comme un soleil splendide
et seul
l’être passé dans le mot menait l’été
vers l’hiver
Martine BRODA, Action Poétique n° 69, avril 1977.
Énoncer un nouveau théorème : Un ciel sans nuage c'est déjà un ciel avec le mot nuage.
Bernard CHAMBAZ, Été, Flammarion, 2005.