Roberto JUARROZ et les GESTES ABSURDES

 

Les gestes absurdes,

les discours absurdes,

ceux qui déforment le visage dans le miroir

ou le miroir devant le visage,

ne résolvent pas le monde,

mais ils consolent parfois

de l'ennui nauséeux

de ce grand non-sens

 

Les gestes absurdes,

les discours absurdes,

sont justement le sens

là où il n'existe pas.

 

Une grimace devant le miroir,

une distorsion dans le langage

ou un rictus au fond de dieu ou de l'homme

redresse au moins la tige

qui souvent soutient une fleur

dont le soleil ne se souvient pas.

 

Roberto JUARROZ, Dixième poésie verticale, Trad. F.M.Durazzo, Corti, 2012

 

 

La PRIÈRE selon Roberto JUARROZ

 

Fissures intérieures,

fentes par où filtre goutte à goutte

le liquide épais et oppressant

de cette profonde invasion

que nous appelons prière.

...

 

Roberto JUARROZ, Dixième poésie verticale, Trad. F.M.Durazzo, Corti, 2012

 

 

Le TRAVAIL de Jacques ROUBAUD

 

Pangmur le blanc et moi

avons chacun notre métier

son esprit pense à sa chasse

et moi je pense à la mienne

 

Je préfère à toute gloire la paix

de mon livre, chant du savoir

et lui qui ne m'envie jamais

aime son métier enfantin

 

Parfois après une lutte terrible

une souris tombe en son pouvoir

et moi je prends dans mon filet

un mot difficile à comprendre

 

Même si notre labeur est long

nous ne nous dérangeons jamais

car chacun aime son travail

et chacun en profite seul

 

Le travail qu'il accomplit chaque jour

est celui pour lequel il est fait

et moi je suis préparé au mien :

mener l'obscur à la lumière

 

Jacques ROUBAUD, Dors, Gallimard, 1981

 

 

Marie ÉTIENNE en MENDIANTE

 

On n'écrit plus de poésie, un bric-à-brac de vieux droguiste.

Quel crédit accorder aux mots qui se succèdent, comment les croire encore possibles ?

Luttant contre le rythme pair, on ne tient plus sa main portée contre son coeur : le genre noble a la nausée.

On balade ses mots, on les décroche, on les espace, on les efface.

On les dispose comme on peint, comme on dessine ou comme on brode, au point de croix.

On fait de petits tas, sans ponctuation, "mendiant presque d'écrire".

...

 

Marie ÉTIENNE, Roi des cent cavaliers, Flammarion, 2002.

 

 

Jacques ROUBAUD et le MONDE

 

que faire d'un monde qu'on ne dit pas

 

dont nul n'a su ne sait rien dire, rien

 

pas un détail, pas une occurrence particulière accrochée à une description

 

un monde d'une généralité si extrême

 

que l'unique, le sans répétition, y est abrogé

 

dès l'instant que personne ne peut comprendre

 

dont personne dans sa bouche ne sait que faire

 

contourner ce dire, l'expulser d'une syllabe

 

le cracher avec dégoût

 

un monde d'une imprécision abominable

 

avec lequel je dois vivre

 

à qui je dois, incessant, le regard ?

 

Jacques ROUBAUD, La pluralité des mondes de Lewis, Gallimard, 1981

 

 

Le BEAU selon Jacques ROUBAUD

 

...

 

je le savais, je m'en souviens, il faisait beau,

 

de la beauté de l'air qui ne dit rien

 

pose les heures dans nos mains, et s'en va.

 

...

 

Jacques ROUBAUD, La pluralité des mondes de Lewis, Gallimard, 1981

 

 

Marie ÉTIENNE ÉCRIT

 

...

On garde son carnet et son stylo ouverts.

- Vous notez vos mémoires ?

Écrire est ridicule. Si on écrit on fait ses comptes, ceux du marché, du mois.

Mais pas ceux de sa vie.

On continue quand même à aligner ses chiffres, c'est-à-dire ses lettres.

On paraît moins vivant, on s'enfonce loin d'eux, qui sont dehors, à la surface, qui tiennent le bon bout de cette suite d'actes.

On extrait des fragments d'une suite, au hasard.

En vérité pas au hasard.

On les dispose, on les essaie, on les attache.

Jusqu'à ce qu'à son tour on tienne le bon bout.

Jusqu'à ce qu'à leur tour ils tiennent bien ensemble.

 

Marie ÉTIENNE, Roi des cent cavaliers, Flammarion, 2002.

 

 

Mahmoud DARWICH sous son ÉTOILE

 

...

d'une pluie, nous avons construit notre baraque, si le vent ne court pas, nous ne courons pas, comme un clou planté dans l'argile, le vent creuse notre cave, nous nous serrons ainsi que des fourmis dans la petite cave

comme si nous chantions subrepticement :

Beyrouth est notre tente

Beyrouth est notre étoile

...

 

Mahmoud DARWICH, Rien qu'une autre année, Editions de minuit, Trad. A.Laâbi, 1983