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Une rafale appelée lac, déferlements, envolées vertes, les vagues gagnent sur les roseaux. L'arbre épouse sa mère par les racines mais devient l'amant de l'eau. Il ne résiste pas, il penche ses branches bouche tendue vers le baiser. Je suis dans le regard où le monde stupéfiant fait voyance.
Sylvie FABRE G., Dans la lenteur, Editions Unes, 1998
Autour des rochers il y a l'écume
et le palmier est entouré
par le vent
les pluies sont des nuages qui tombent
comme mes larmes : gouttes tombées
de mon cerveau
qui se dévoile
jour après jour
jusqu'à la lumière finale.
Etel ADNAN, Je suis un volcan criblé de météores, Poésie-Gallimard, 2023
traîtres les peintres :
ils plongent
dans des baquets d'acide
traîtres les poètes :
ils parlent de roses
quand la ville est
un jardin d'asphalte
traîtres les gouvernants :
ils ont pour cordons
ombilicaux les lignes
téléphoniques qui les
relient à Washington et
à Vladivostok
Etel ADNAN, Je suis un volcan criblé de météores, Poésie-Gallimard, 2023
J'aime calculer lentement lentement
mais faux.
J'aime les calculs faux
car ils donnent
des résultats plus justes.
Hans ARP, Jours effeuillés, Gallimard, 1966
... Chaque
écrivain écrit une seule longue œuvre
dont il ne connaît pas entièrement la tonalité.
Il est poursuivi par des récurrences, il copie
mais boit à une source - on le saura plus
tard - qui est sa cadence.
Louis ZUKOFSKY, A (Section 12), Trad. S.Gavronsky et Fr.Dominique, Virgile, 2003
Les bateaux qui portent le nom
Des rois et des reines
Voguent hors du
Monde
Ainsi Akhénaton
Voyage
Depuis son estomac
Vers le soleil
Nuit et jour
Louis ZUKOFSKY, A (Section 12), Trad. S.Gavronsky et Fr.Dominique, Virgile, 2003
Puisé dans le songe d'une nuit d'été :
Mais d'où vient ce doux accord avec le monde ?
L'ordre régit la musique, le même ordre
règle la place des étoiles et des plumes
sur l'aile d'un oiseau
Au centre de l'harmonie
Une musique des plus célestes
Telle est la vérité de l'univers.
Louis ZUKOFSKY, A (Section 12), Trad. S.Gavronsky et Fr.Dominique, Virgile, 2003
Jusqu'à la fin des fins écrire afin
de ne jamais se réveiller des mots
Croire accoupler les mots toujours comme des corps
Dans le murmure prolongé du jouir
Que tout se taise, rien ne parle,
dans le bordel amer de l'écriture
qu'il n'y ait plus d'autre miroir
qu'au dos des mains les tavelures
de l'âge...
Claude ADELEN, Aller où rien ne parle, Ed. Léo Scheer, 2001