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je suis je, droit comme un je, et assis je serais frappé d’immobilité et couché je serais péchant, ou humilié, malade et mort peut-être
levé tôt ou non, pour gagner mon avenir, j’appartiens à la verticalité (l’évolution l’exige) et dressé je suis indomptable
comme à force de sève, d’un passé d’ombre étendue, le fût du frêne s’élève, à son futur de lumière
La vie se cachait encore sous le boisseau, mais les frères ont fait de ce foyer un refuge
d'où fuser quand il fut temps, dans l'imitation des étincelles, mais avec une ambition d'étoiles filantes,
puis une mémoire, où reprendre attache aux moments où la nuit gagne, imposant son inertie
Le soleil allume nos jours et leurs travaux, éclaire nos idées, en gorgeant de sucre leurs meilleurs fruits
dans la promesse de son retour on s'endort et chaque matin sa fidélité réchauffe de son lait
rayonne de bons soins, prunelle pour nos yeux, sève pour nos bras, jusqu'à la pulpe de nos doigts
D'autant mieux s'il est le dernier, comme aurait dit Tintin, il rira, et même à gorge déployée (puisqu'intacte)
se rappelant le bon tour joué à Dieu, qui croyait prendre en défaut le premier croyant
mais peut-être jaune, s'il songe au geste inouï de son père, montant avec arme et branchages, prêt à l'irréparable
À l'heure du levant, tourné vers l'est, on distingue une promesse, le chant des lendemains
et aussi, comme par un jeu de miroirs ou le renvoi d'un écho, l'antique qui s'en revient
apporter ses lumières à l'enfance du jour, ses pierres vives de mousses et ses ors, assagis par leur patine
Entendre, voir, respirer, pour le nouveau-né, c'est déjà faire, agir, au prix d'un épuisement infini
et dormir, se nourrir, c'est encore agir, se faire âme et corps, se bâtir brique à brique jusqu'à hauteur d'homme
l'homme qui, pour ne pas voir le nourrisson entendre, respirer, dormir, met en ruine ce chef-d'œuvre
Même au milieu du désert, toutes fleurs absentes, il y a des couleurs qui pointent, un cœur qui bat
qui prêche que sève et sang, par toutes les artères, par tous les vents de la rose, nourrissent le monde
Et la fleur qui manque ici offre son sourire, à l'antipode de notre hiver, à des cœurs étrangers
Pour s'en laisser conter, que de nouvelles fleurettes éclosent, les Anciens comptaient beaucoup sur leurs doigts
car les lettres, caressées, couchées sur le Livre, avec les chiffres avaient des rapports intimes
engendrant multitudes de secrets, essaimés en tous sens, immenses vérités, à butiner infiniment