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Écailles conservant le sang froid et mâchoires ressouvenues des prédations de la nuit des temps,
enfoui dans des interstices brûlants comme sous les latitudes de nos siècles, le lézard hérite des lointains
une force d'avant la contruction des murs de l'Histoire et d'avant le monde sans chair de nos illusions
Maternelle dit-on, mais ce serait plutôt du père que l'on tient la langue qui fait le lait pour nourrir nos pensées,
l'alphabet au commencement, à la genèse, en tête dit-on aussi parfois, de tous les livres possibles
de tous les visages pleins de promesses, de tous les mondes à délier dans la génération capricieuse des lettres
Plus que la vue, de naissance récente, ou plus que l'odorat, de basse extraction, c'est le goût qui a tout pouvoir
de donner son nom à toute la fratrie des sens, comme à la création du monde, d'un doigt pointé
comme à l'orée d'un choral, d'un diapason vibrant de son autorité subtile pour épeler la justesse
Menacés d'extinction, les mots doivent se nourrir des vents des ailleurs, se frotter au sel des horizons
avec pour arche l'humanité qui les berce de la voix, qui les couche avec toutes les précautions sur le papier
Peut-être, en départs de feux, se perpétueront-ils pour sortir le monde d'un engloutissement opaque et stérile
Entre chaque maison, le silence d'une rue qui prend le soleil, d'un jardin qui respire, le vol d'un passereau
Dans la verticalité, chacune s'est construite, son grenier en germe dans la forme de sa glaise
et toute une ville ainsi s'écrit de strophe en strophe où les hommes s'écrivent, lamentation ou épopée
L'étreinte de cette intimité si chaude et serrée agit comme un feu, le cœur fond ou alors se craquelle
à la façon d'une lame devenue inoffensive, passé l'échange des sangs aux bras des camarades
à la façon d'une roche qu'ébranlent les chocs d'un climat pris dans l'irrépressible mal d'une rupture
Échappés d'entre des crocs acérés, les mots ont suivi une mauvaise étoile, abandonnée des anges
et la dispute lézarde les murs, à déchirer leurs nimbes, en des sonorités zébrées d'angles tranchants
dont la touffeur restera dans des bouches sèches, notre soif d'été obstruée par ce silence de canicule
La part de l'ombre serait celle du parent pauvre, du poète à sa table affamé, de l'artiste hâve et transi
quand le génie reste caché dans la lampe, tous muscles crispés par la nuit, la main obsédée de pain et d'engelures
À la lumière muette du Nord, la palette enfin racontera le monde dans tous les frissons de sa nudité