La part de l'ombre serait celle du parent pauvre, du poète à sa table affamé, de l'artiste hâve et transi
quand le génie reste caché dans la lampe, tous muscles crispés par la nuit, la main obsédée de pain et d'engelures
À la lumière muette du Nord, la palette enfin racontera le monde dans tous les frissons de sa nudité