En poursuivant votre navigation sur ce site, vous acceptez l'utilisation de cookies. Ces derniers assurent le bon fonctionnement de nos services. En savoir plus.
Avant le passage à l'heure d'hiver, un dernier petit tour chez le glacier :
Le glacier
Le goût d'un sorbet
Comme à une rose
Est le nom
Qu'on lui donne.
Le goût d'un nom
Est celui des choses qu'il désigne.
Est celui de la chose
Qu'il est.
Les glaces qu'ils aiment,
Les enfants habillés de rose
Les montrent
du doigt.
Jan BAETENS, Cent fois sur le métier, Les impressions nouvelles, 2008.
Le grammairien
Bure ou vaseline
Garrot ou crinoline
Pansement ou guillotine
Couronne de lauriers couronne d'épines
La règle est l'amie des hommes (leur langue fourchue,
leur bec de lièvre, leur coeur et leur raison)
Jan BAETENS, Cent fois sur le métier, Les impression nouvelles, 2008.
L'enfant est appliqué à ses livres et ses devoirs
(la dentellière, dans les limites heureuses de son cadre,
à son ouvrage : un coussin
qui se moire de rouge et de bleu),
premières lectures,
et les mots au-dedans qui buissonnent,
se poussent, croissent dans le désordre ;
l'enfant parfois s'arrête et regarde,
posée sur la table,
la pierre que l'on dit une rose
et qu'on lui a rapportée des sables.
Judith CHAVANNE, Un seul bruissement, Le bois d'Orion, 2009.
Les mots buissonnent, il est grand temps que les vacances arrivent.
La revue sarthoise de Claude CAILLEAU fête ses 3 ans d'âge par des numeros anthologiques...
...
Par les vitres s'introduisent
un mont Fuji une Sainte Victoire
la croisée de canaux d'un bas pays
C'est l'air qui appelle
qui happe et qui hèle
voyelle jaune et heureuse
à l'effondrement des murs
au chant des corps affranchis
Henri CHEVIGNARD, Les cahiers de la rue Ventura, n° 13 A, 2011.
Merci à lui et à ses Cahiers pour leur accueil !
La lampe - son abat-jour de toile - est éteinte
elle est posée sur le bureau
juste dans l'angle au-dessous de la fenêtre haute
qui paraît une lucarne.
Le soleil vient du levant, il touche en face
le buis, le houx, les éternels ;
les branches le retiennent à peine,
le vent le disperse, l'étale sur tant de vert.
Un buisson bleu d'hortensia
dans le coin du cadre pointe la tête ;
bleu comme le secret, comme à l'intérieur du feu
il y a trois lumières.
Judith CHAVANNE, Un seul bruissement, Le bois d'Orion, 2009.
Toujours à l'affût, Sur du Vent vous l'avait déniché le samedi 31 mai 2008 !
Las de tous ceux qui viennent avec des mots
des mots, mais pas de langage,
je partis pour l'île recouverte de neige.
L'indomptable n'a pas de mots.
Ses pages blanches s'étalent dans tous les sens !
Je tombe sur les traces de pattes d'un cerf dans la neige.
Pas de mots, mais un langage.
Tomas TRANSTRÖMER, Baltiques et autres poèmes, Le castor Astral, 1989.
Style bravache :
- A bon entendeur... salut !
Style Harpagon :
- Ma cassette !
Style courtois :
- Restez couvert.
Style téléphonique :
- Ne coupez pas...
Style sans façons :
- A la bonne vôtre !
Style éperdu :
- A l'assassin !
Style philosophique :
- Mieux vaut tard que jamais.
Style aérostier :
- Lâchez tout !
Style casino :
- Rien ne va plus !
Style homme d'état :
- La séance continue.
Style bon enfant :
- c'est trop bête...
Style complainte :
- Madame la Mort, Madame la Mort, ne me serrez pas si fort...
Michel LEIRIS, Frêle bruit, Gallimard, 1976.
Ce texte (et tout un fourbi d'autres fibrilles) est à écouter, brillamment mis en onde ici.
L'écoute en ligne est possible pendant... un certain temps. Podcasts à volonté !
A vos pécés ou macs...
Maintenant que nous retrouvons nos saisons, voici un poème à sortir de la réserve.
Il provient d'une anthologie qui vient de paraître à La Table Ronde.
Nous nous taisons tous deux par les sentiers d'octobre,
Merle ; ta saison et mon âge vont d'accord
Pour ne plus essayer la rime ni la trille
Des matins neufs dans l'éblouissement d'avril.
Le bois n'entend qu'un rare ébat criard de geais.
Les dernières sorbes sont des grives mangées.
Les acacias légers avertisseurs de vent
Balancent, c'est la nuit d'automne qui avance.
L'an commence à compter à partir de Noël
Ses derniers mois, décembre et novembre et octobre,
Comme qui va suivant les silences du merle
Et dénombre ses ans à partir de sa mort.Marcel THIRY, Âges, 1950.
