les briques
du nord
d’un rouge de drapeau
à casser
sur le dos d’un horizon
peu sucré
BRIQUES
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FENÊTRES
2 R 7
Des fenêtres dans le ciel
ça n'existe pas, ni la farine et l'orge pour deux fois rien
Ou des dents aux poules
des calendes grecques
Ou peut-être à Bruxelles l'a-t-on vu, sous son air d'autrefois, surréel
L'azur était franc, mais les nuages facétieux, ainsi que les chapeaux, les pommes, les arbres
Les portes, aussi, n'ouvraient que sur des chausses-trappes, des rêves, obstrués de murs de briques
Puis une porte, non le ciel, tombe sur la tête de l'incrédule et l'écrase
enfoncée, non par l'ennemi, mais par la promesse du bon grain
et la précipitation de la foule, sous la lourde main de Dieu
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BORDÉ
lit bordé
de la providence
sans espoir de crue
où racheter ses bras
à l’enfer
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SOUFFLÉ
harmonium
petite boîte
à extase
soufflé
des dimanches
petits plats
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LA BIÈRE
Radieuse du déclin du jour, aspirant à la surface où se dérobe sa mousseline pour que se précipitent mieux les lèvres, dans le sein de son ambre, dans le temple de son or, la bière étincelle d'invites canailles, sitôt sa bure oubliée, sitôt dévêtue de son fût. Belle aux vainqueurs et consolante aux défaits, elle promet de danser sur l'acajou comme sur le formica.
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CHIENNE
à l'ombre
sans encore de loup
mon visage
mordu
par la seule petite chienne
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COL
je
haussé du col
et moi
gonflé comme un bœuf
étranglé
sous le joug
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Marie ÉTIENNE en MENDIANTE
On n'écrit plus de poésie, un bric-à-brac de vieux droguiste.
Quel crédit accorder aux mots qui se succèdent, comment les croire encore possibles ?
Luttant contre le rythme pair, on ne tient plus sa main portée contre son coeur : le genre noble a la nausée.
On balade ses mots, on les décroche, on les espace, on les efface.
On les dispose comme on peint, comme on dessine ou comme on brode, au point de croix.
On fait de petits tas, sans ponctuation, "mendiant presque d'écrire".
...
Marie ÉTIENNE, Roi des cent cavaliers, Flammarion, 2002.