En poursuivant votre navigation sur ce site, vous acceptez l'utilisation de cookies. Ces derniers assurent le bon fonctionnement de nos services. En savoir plus.
L'écrivain Célia HOUDART raconte ici que, dans les temps antiques, on disait d'un texte un peu besogneux, accouché par son auteur dans la douleur, qu'il sentait l'huile.
On n'écrit plus à la lampe à huile de nos jours et c'est un grand progrès : les mauvais auteurs ont désormais un style ampoulé.
.
.
.
Oh Barbara
Il pleut sans cesse sur Brest
Comme il pleuvait avant
Mais ce n'est plus pareil et tout est abimé
C'est une pluie de deuil terrible et désolée
Ce n'est même plus l'orage
De fer d'acier de sang
Tout simplement des nuages
Qui crèvent comme des chiens
Des chiens qui disparaissent
Au fil de l'eau sur Brest
Et vont pourrir au loin
Au loin très loin de Brest
Dont il ne reste rien.
Jacques Prévert, Paroles, 1946.
C'est à entendre dit par Jean-Louis TRINTIGNANT au Théâtre de l'Odéon ou si c'est trop loin, par exemple pour les sarthois, les ornais et les mayennais qui ne voudraient pas rester en rade, en naviguant par ici.
En regardant un feu
la vague énonce la vague
et l'amoureuse
feu rêvant
enlumine l'amant
le feu émonde le feu
branches embrassées
près d'eux le temps
se couche
et l'amoureuse
libère
le cœur bridé
du bois
le vent réjouit le vent
soleil cuit sur
la fourche
l'amant
.
.
.
Gérard CLÉRY, Les cahiers de la rue Ventura n° 13A, sept. 2011.
Je suis tombé bien bas : j'habite une mansarde.
Christian DOTREMONT, Réflexions toutes faites, 1953.
Il arrive à l'inverse que, venant des hautes sphères, on soit présenté au parquet et finisse sur le pavé.
Soldat
O mon étrange, dure armée !
Levé très tôt, très tard couché,
J'y suis vainqueur et prisonnier !
Mon capitaine, c'est le poème,
Bon capitaine, si désarmé,
Mon beau vainqueur, mon prisonnier.
Armand ROBIN, le monde d'une voix, Poésie-Gallimard, 1970.
Les Poilus de 14 devront désormais partager le 11 novembre avec d'autres Morts pour la France (de tout poil, en quelque sorte).
Le Président n'a en revanche pas envisagé de réserver une date au poème.
Même partagée.
En 1852, le gouvernement grec désespérait de payer jamais les intérêts de la dette extérieure. Il se promettait seulement de témoigner sa bonne volonté aux trois puissances en leur donnant 400.000 drachmes par an.
Edmond ABOUT, La Grèce contemporaine, 1854.
Cette Grèce contemporaine en 1854 l'est donc encore aujourd'hui...
Revenons à notre Prix Nobel ("notre" en ce qu'il a été attribué - non pas à un Français - mais à un poète).
On peut entendre ici, parmi d'autres, cette considération de Tomas TRANSTRÖMER :
Que le lecteur vive sa vie de manière plus intense : telle est ma mission.
Merci également à PLOC !, la lettre du haïku distribuée par l'Association pour la Promotion du Haïku d'avoir tiré ceci des neiges suédoises :
Fredonne dans la brume.
Au loin un bateau de pêche –
trophée sur l’eau.-
Ces feuilles brunes
sont aussi précieuses
que les manuscrits de la mer Morte.
La grande énigme, Le Castor Astral.
Restons encore un peu dans cette ambiance funèbre avec Les mots de ma vie, de Bernard PIVOT :
Âme
À notre mort, c'est l'accent circonflexe, le chapeau de l'âme, qui s'envole, aspiré par de puissants courants d'air métaphysiques. Après quelques jours, semaines ou mois - comme les météorologues, les théologiens ne sont pas d'accord sur le temps à long terme -, le chapeau parvient à un vestiaire immense aux murs couverts d'innombrables porte-manteaux. Tout naturellement il s'accroche à l'un d'eux. C'est là, dans les patères noster, qu'il attend le Jugement dernier.
Albin Michel, 2011.
