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Tout porte à croire qu'il existe un certain point de l'esprit d'où la vie et la mort, le réel et l'imaginaire, le passé et le présent, le communicable et l'incommunicable, le haut et le bas cessent d'être perçus contradictoirement. Or c'est en vain qu'on chercherait à l'activité surréaliste un autre mobile que l'espoir de détermination de ce point.
André BRETON, Second Manifeste du Surréalisme, 1930
La plus courte, la ligne droite briserait un charme supposé des détours et dérives dont le modèle serait la pente des caniveaux livrée à l'influx d'un cantonnier, maître de la trajectoire de la feuille morte, du bouchon de liège. La circonvolution me provoque de ses courbes, et le hasard comme un joueur épris d'abandon, dépris de toute volonté, au risque d'une vie embouteillée.
Un bouchon de liège.
Les années qui avaient passé, filant vers la fin du millénaire, entre notre adolescence et notre âge d'homme, étaient aussi celles où non seulement les vertus anciennes de probité, d'honneur, de fermeté d'âme avaient cessé d'être respectées, mais où les mots eux-mêmes qui les désignaient avaient perdu toute signification vivante, où le fil s'était rompu qui liait, à travers l'histoire, le présent aux âges antiques, la profondeur lisible, intelligible du temps ayant été effacée par le moutonnement d'une actualité informe et redondante. Je comprenais que ce qu'on detestait dans l'orgueil, c'était qu'il affirmât la singularité, voire l'élection, de celui qui le revendiquait, et n'éludât point les risques et les devoirs auxquels il engageait - au lieu que la vanité, sa forme contemporaine et dégénérée, n'obligeait à rien qu'à une surenchère de fanfaronades. L'orgueil était tenu désormais pour une maladie, et aussi démodée, dans les classes dirigeantes d'Europe, que la syphilis ou la tuberculose.
Olivier ROLIN, Port-Soudan, Seuil, 1994
Ce doit être comme un mince filet qui suit sa pente triste vers un caniveau menant à l'obscur, juste avant l'oubli, un écoulement sans reflets d'eaux usées à des besognes grises. Dans le foisonnement des conversations, ma voix se perd, trop basse pour les pétulances du champagne, trop haute pour le secret des confessions.
Ma voix se perd.
C'était l'heure où les senteurs de la nuit commencent à dire aux humains que la vie est mince comme un cheveu.
Sony LABOU TANSI, Le commencement des douleurs, Seuil, 1995
Je pèse comme un enfant, peu visible mon empreinte, et quand je marche, plus suspendu que sujet à l'attraction terrestre, une feuille à sa branche, généalogique mais d'attache fragile, un enfant porté par le fleuve vers une terre à la promesse toujours retardée, et plus inquiet de ce flottement que de la force qui courbe mes épaules vers le sol.
Je pèse si peu.
Comment lui dire que de sourds ressorts se détendent dès que les trains recommencent à rouler ; comment lui expliquer que la paix rend l'homme fou, que les femmes se mettent brusquement à fumer, les idiots à faire de la politique, les rêveurs à s'ébranler ?
Je luis dis :
"J'ai voulu connaître d'autres cieux, me rapprocher du foyer où se font les échanges humains ; j'en ai longtemps été empêché par la guerre. Sitôt que j'ai vu l'ouverture, j'ai filé.
Antoine BLONDIN, L'humeur vagabonde, La table ronde, 1955
deux cerises
un cordon
même chair
même sang